the vidaloca remains the same

ela sabe das coisas

2011-09-05T09:41:00.000-03:00

a noite estava agitada na grande metrópole. crianças de olhos brilhantes e edultos de sorrisos de infância ouviam admirados o discurso da velha, alardeado por telões espalhados por entre os arranha-céus. ela era a colunista mais famosa da cidade, uma cronista ácida e bem-humorada, mas que parecia finalmente ter encontrado o caminho certo a seguir com seus textos. empolgava e estava mais empolgada do que nunca. e seus filhos e netos, que dirigiam a revista para a qual ela escrevia, sentiam isso.

no prédio de onde eclodia a mensagem em altíssimo som aos cidadãos, o espectro da velha iluminava todo o quarteirão, para a alegria do neto mais novo, que sabia que nunca antes uma revista ganhara publicidade gratuita de tal proporção. afinal de conta não se tratava de uma ação de marketing. a própria imagem da velha fazia brilhar a vizinhança e sua voz se espalhava pelos telões graças a tecnologias piratas de admiradores que trabalhavam na rede de comunicação eletrônica pública.

era emocionante. a cidade vivia um momento ímpar. celebridades faziam reinterpretações da Constituição e expunham em grandes placas no pé do prédio de onde o eco da velha discursava. naquele dia, o texto era assinado pelo rapper marshall matters, que chamou atenção de políticos que passavam ali enquanto faziam uma reunião andando de patins e terno entre as pessoas.

quando a velha parou de falar e disse “sempre cuidarei de vocês”, o neto sabia que era uma nítida mensagem direta à família, embora o texto dela fosse tão universalmente zeloso que toda a cidade se sentiu abraçada por seu espírito crítico e luminoso. terminado o discurso, o espectro de luz subiu rapidamente o prédio, como uma enorme e rápida centopeia, curvando-se ao passar pelo relevo de sacadas e janelas e vigas e adornos do edifício. chegando ao topo, a luz emoldurou-se na réplica diminuída da estátua da liberdade que havia lá em cima. a cidade inteira brilhou por um instante. todos ficaram em êxtase. estavam bem.

vodca salva

2011-08-09T16:56:00.002-03:00

trechos de O Assassinato e Outras Histórias, de Anton Tchekhov. Delicado, melancólico e bruto para mostrar o dia a dia dos russos simples de cem anos atrás, distantes da aristocracia da cidade grande

"E, fatigado com sua felicidade, pegou no sono logo em seguida e ficou sorrindo até de manhã." (O Professor de Letras)

"O que acontecia na aldeia lhe parecia detestável e a fazia sofrer. No dia de Santo Elias, beberam; na Assunção, beberam; no Dia da Exaltação da Cruz, beberam. Na festa do manto da Virgem, era feriado paroquial em Jukovo e por esse motivo os mujiques beberam durante três dias; consumiram em bebida 50 rublos do fundo comunal e depois ainda foram em todas as casas pedir dinheiro para comprar vodca." (Os Mujiques)

"Da noite para o dia, tudo se acalmou. Quando se levantaram e olharam pela janela, os salgueiros desfolhados, com os galhos ligeiramente curvados para baixo, mantinham-se absolutamente imóveis, o tempo estava nublado, sereno, como se a natureza agora estivesse envergonhada de sua orgia, das loucuras da noite e das liberdades que havia concedido às suas paixões." (Em Serviço)

"Um touro pardo mugiu, regozijando-se com a liberdade, e escavou a terra com as patas da frente. Em toda parte, acima e abaixo, as cotovias cantavam. Anissim voltou o olhar para a igreja, de formas harmoniosas, toda caiada - haviam acabado de caiar de novo o prédio -, e lembrou que, cinco dias antes, rezara ali; olhou para trás e viu a escola, com o seu telhado verde, junto ao riacho, onde tempos atrás ele tomava banho e pescava com linha, e a alegria fez tremer seu peito, Anissim desejou que de repente subisse da terra um muro e não o deixasse ir adiante, para que ele ficasse apenas com seu passado." (No Fundo do Barranco)

horizonte

2011-08-02T15:01:00.002-03:00

era um deserto. quente, árido. como um deserto. mas estava pior. ventos criavam redemoinhos de fogo, que batiam e se espalhavam pela areia escaldante. no horizonte, dezenas, centenas de sobrados brancos e suntuosas janelas esverdeadas se misturavam e derretiam vertiginosamente com o ar superquente.

os prédios erguiam-se sobre um assentamento de refugiados palestinos. bem, podiam não ser palestinos. mas definitivamente eram refugiados.

o guia explicava o esquema sórdido das construções: "a ideia é fazer as casas para substituir os assentamentos. com a 'boa causa', supervalorizam o preço delas, só para depois derrubar e levantar tudo de novo, cobrando ainda mais dos financiadores. é o que chamamos aqui de bolha troll".

o deserto continuou queimando longe. e perto.

Brasil, literatura, século 20

2011-06-25T11:08:00.003-03:00

Trechos de Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século. Moleques de academia, fantasias e futilidades de carnaval, dependência e exploração no trabalho, sexo fácil, sujo e desesperado, o apego ao lar e o fascínio da maquiagem são atemporais.

Eu estava trepidante, com uma ânsia de acanalhar-me, quase mórbida. Nada de raparigas do galarim perfumadas e por demais conhecidas, nada do contato familiar, mas o deboche anônimo, o deboche ritual de chegar, pegar, acabar, continuar. Era ignóbil. Felizmente muita gente sofre do mesmo mal no carnaval.
O Bebê de Tarlatana Rosa - João do Rio (1910)

Todos correram de novo à cozinha e rodearam mudos a jovem parturiente. Esquentando seu filho, esta não era nem suave nem arisca, nem alegre nem triste, não era nada, era uma galinha.
Uma Galinha - Clarice Lispector (1960)

Depois chegaram os alunos. Primeiro chegou um que queria ficar forte porque tinha espinhas no rosto e voz fina, depois chegou um que queria ficar forte para bater nos outros, mas esse não ia bater em ninguém, pois um dia foi chamado para uma decisão e medrou; e chegaram os que gostam de olhar no espelho o tempo todo e usar camisa de manga curta apertada pro braço parecer mais forte; e chegaram os garotos de calças Lee, cujo objetivo, cujo objetivo é desfilar na praia; e chegaram os que só vêm no verão, perto do carnaval, e fazem uma série violentar para inchar rápido e eles vestirem suas fantasias de sarong, grego, qualquer coisa que ponha a musculatura à mostra.
A Força Humana - Rubem Fonseca (1965)

Aos sessenta anos, o ordenado equivalia a dois por cento do inicial. O organismo acomodara-se à fome. Uma vez ou outra, saboreava alguma raiz das estradas. Dormia apenas quinze minutos. Não tinha mais problemas moradia ou vestimenta. Vivia nos campos, entre árvores refrescantes, cobria-se com os farrapos de um lençol adquirido há muito tempo.
O corpo era um monte de rugas sorridentes.
O Arquivo - Victor Giudice (1972)

Não sabia mais deitar-se e dormir. Ficou quieto, tentando esquecer, sem pensar. Deflagrada, a insônia recusava-se a apagar dentro dele a sua luz amarela. Desejo de absorver-se, reorganizar-se, pedaço por pedaço. Membro por membro. Reintegrar-se. Esquecer-se para dormir.
O Elo Partido - Otto Lara Resende (1975)

A gorda foi tirando a roupa de pé na cama, eu com medo do estrado da cama quebrar e ela ali tirando tudo e dando uns pulinhos. Era gorda mas muito equilibrada, pra tirar a calcinha ficou num pé só, depois só no outro, e vi que tinha cabelo vermelho em cima e embaixo. Ficou de sutiã preto, um sutiã miudinho e apertado demais, tanto que, quando tirou, a peitaria pareceu pular pra fora. Aí ela deu uma volta completa, rodando o corpo, meio sem graça, querendo mostrar que era gorda mesmo e não tinha vergonha de ser gorda. Depois me encarou de novo, abriu as pernas e perguntou se eu achava gorda demais, respondi que ela valia quanto pesava, e também fiquei de pé na cama, já quase sem roupa.

Então a dona me amarra e desaba comigo, o estrado rebentou e ela me apertando no meio das pernas e dizendo magrelinho, magrelinho; e eu perdido no meio daquela imensidão; até que ela sentou em cima de mim no mesmo instante em que bateram na porta: - hora de zarpar, peão!
A Maior Ponte do Mundo - Domingos Pellegrini (1977)

E foi água que jorrou da porca. Água de fonte, vermelha, impetuosa, que fugiu de dentro do corpo, que saltou ao sol, que cabriolou, que explodiu na cara de todos... que sujou de sangue (agora era sangue) o braço da mãe, o rosto da mãe, o peito da mãe... que se esparramou no chapéu velho do pai, que respingou em seus bigodes... que cegou o vizinho, sufocou o empregado... foi aspirado por bocas, nariz, escorreu por pescoços e ombros.
A Porca - Tânia Jamardo Faillace (1978)

Inclusive, toda hora ainda tenho que suportar ouvir conselhos: se eu fosse Deus, eu fazia isto, se eu fosse Deus eu fazia aquilo. Deus não existe porque essa injustiça e essa outra e eu planejava isso tudo muito melhor e por aí vai. Agora, você veja que quem fala assim é um pessoal que não acerta nem a resolver um problema de uma tabela de campeonato, eu sei porque estou cansado de escutar rezas de futebol.
O Santo que não Acreditava em Deus - João Ubaldo Ribeiro (1981)

Ela apreciava tanto a casa prestes a adormecer.
Intimidade - Edla van Steen (1984)

Mas eu a observava pintar-se dentro do banheiro, encostado à parede uma displicência fingida escondendo a tensão perturbadora. Atento, acompanhava o pó lhe cobrindo o rosto, o ruge tornando humano o tom só declarado em pétalas.
Olho - Myriam Campello (1998)

E a todas essas ele pensando: digo ou não digo que aquele foi o momento mais feliz da minha vida, Bandeira Branca, a cabeça dela no meu ombro, e que todo o resto da minha vida será apenas o resto da minha vida? E ela pensando: como é mesmo o nome dele?
Conto de Verão n.2: Bandeira Branca - Luis Fernando Veríssimo (1999)

ó, vida

2011-06-02T13:12:00.003-03:00

Trechos do visceral e melancólico Misto-Quente, de Charles Bukowski:

"Eu gostava dos sons das teclas, principalmente os das mais agudas, que quase não tinham som nenhum - pareciam cubos de gelo se chocando uns contra os outros."

"Lá fora, através da janela dos fundos, eu podia ver as rosas do meu pai crescendo. Elas eram vermelhas e brancas e amarelas, grandes e viçosas. O sol já ia baixo, mas ainda não havia se posto, e seus últimos raios penetravam ainda pela janela. Tive a impressão de que até mesmo o sol pertencia a meu pai, que eu não tinha nenhum direito sobre ele porque iluminava a casa do meu pai. Eu era como suas rosas, algo que pertencia a ele e não a mim..."

"Por volta dos 25 anos, a maioria das pessoas estava liquidada. Uma maldita nação inteira de desgraçados dirigindo carros, comendo, tendo bebês, fazendo todas as coisas da pior maneira possível, como votar em candidatos à presidência que os fizessem lembrar de si mesmos."

"À medida que meus olhos foram se ajustando, me dei conta do homem parado alguns metros à minha frente. Metade de sua orelha esquerda tinha sido arrancada em algum lugar do passado. Ele era alto, um homem muito magro com as pupilas cinzentas do tamanho de uma cabeça de agulha, centradas em uns olhos inexpressivos. Um homem muito alto e magro, ainda que, logo acima do cinto, encobrindo a fivela - subitamente -, caísse-lhe uma barriga triste e estranha e horrenda. Toda sua gordura se concentrara ali, deixando o resto de seu corpo descarnado."

"Que tempos penosos foram aqueles anos - ter o desejo e a necessidade de viver, mas não a habilidade."

" - Qual desses cursos fodidos é o mais fácil de se fazer? - perguntei-lhe.
- Jornalismo. Esses sujeitos especializados em jornalismo não fazem nada.
- Beleza, serei jornalista.
Dei uma olhada no folheto da escola.
- O que é esse Dia da Orientação de que eles falam aqui?
- Oh, esquece isso, é pura merda.
- Obrigado, parceiro. Em vez de perdermos nosso tempo com isso, vamos até o bar do outro lado do campus tomar duas geladas.
- Mas que beleza!
- É."

selvagem

2011-05-12T08:22:00.000-03:00

caminhavam cada vez mais profundo na mata, até que apareceu, mansa mas ameaçadora, uma onça. era linda, o pelo de um dourado fosco, esbelta, jovem. aproximou-se dele. 'ela te quer', disse o outro. 'agora doma pra dormir`.

Não deu outra. Chegou perto, cada vez mais, os caninos cada vez mais ameaçadores. mas era incrivelmente dócil. encaixou o focinho no rosto dele e desabou seu corpo. dormiu, mansa, linda. entregou-se, domada.

só quando ele acordou reconheceu o corpo perfeito da mulher dos sonhos por baixo daqueles pelos dourados foscos.

pá-pum

2011-04-11T15:10:00.000-03:00

- e em qual lado do rio você vai ficar?
- no meu.

no meio do nada, tudo

2011-03-21T08:53:00.007-03:00

(imagem do More than a Brand)

trechos do implacável e lírico livro de aventureiros e exploradores apaixonados por contar histórias O Coração das Trevas, de Joseph Conrad

(...) uma caminhada casual ou uma bebedeira casual em terra lhe basta para desvendar todo o segredo de todo um continente e, em geral, o segredo lhe parece inútil. As histórias de marinheiros têm uma singeleza direta, e todo seu significado cabe numa casca de noz. Mas Marlow não era típico (exceto em seu gosto de contar patranhas), e para ele o significado de um episódio não estava dentro, como um caroço, mas fora, envolvendo o relato que o revelava como o brilho revela um nevoeiro, como um desses halos indistintos que se tornam visíveis pelo clarão espectral do luar.

///
A algaravia de gritos belicosos e enfurecidos cessou no mesmo instante, e das profundezas da selva emergiu um gemido de pavor lamurioso e desespero absoluto como o que acompanharia a perda da derradeira esperança sobre a Terra.

///
Parecia um arlequim. Sua roupa era feita de algum tecido de linho cru acastanhado, provavelmente, mas estava toda coberta de remendos, remendos vistosos, azuis, vermelhos e amarelos - remendos nas costas, remendos na frente, remendos nos cotovelos, nos joelhos; debrum colorido rodeando sua jaqueta, debrum escarlate na base de sua calça; e a luz do sol lhe dava uma aparência muito alegre e maravilhosamente limpa, porque era possível notar o cuidado com que aqueles remendos todos haviam sido aplicados. Um rosto infantil e imberbe, muito franco, sem características marcantes, nariz descascando, pequenos olhos azuis, sorrisos e carrancas afugentando-se naquele semblante aberto como o sol e sombra numa planície varrida pelo vento.

///
Ela caminhou diretamente para o vapor, parou e nos encarou. Sua sombra comprida se projetava sobre a beira da água. Seu rosto tinha um aspecto trágico e feroz de sofrimento selvagem e dor surda mesclado com o temor de uma resolução meio formada, indefinida. Ela ficou parada, olhando para nós sem um movimento, com o ar de quem está meditando sobre algum fim inescrutável. Um minuto inteiro decorreu e então ela deu um passo à frente. Houve um reitnir fraco, um cintilar de metal amarelo, uma ondulação das roupas franjadas, e ela parou como se o coração lhe houvesse falhado. O rapaz ao meu lado resmungou. Os peregrinos murmuraram às minhas costas. Ela olhava para todos nós como se a sua vida dependesse da inabalável firmeza de seu olhar. De repente, abriu os braços nus e os ergueu, rígidos, acima da cabeça, como que tomada por um desejo irreprimível de tocar o céu, e ao mesmo tempo as sombras ligeiras dispararam pelo chão, varreram o rio e envolveram o vapor num abraço irreal. Um silêncio formidável pairava sobre a cena.

///
Ocorreu então uma mudança em suas feições diferente de tudo o que eu já vira e que espero nunca mais ver. Não, eu não estava comovido. Estava fascinado. Era como se um véu fosse rasgado. VI naquele rosto de marfim a expressão de orgulho sombrio, de poder implacável, de terror covarde - de um intenso e inelutável desespero. Estaria elerevivendo a sua vida em cada detalhe de desejo, tentação e rendição naquele momento supremo de compreensão absoluta? Ele gritou num sussurro para alguma imagem, alguma visão - gritou duas vezes, um grito que não era mais que um sopro: 'O horror! O horror'.

///
Para ela, ele havia morrido apenas ontem. E, caramba!, a impressão foi tão poderosa que também para mim ele parecia ter morrido apenas no dia anterior - melhor, naquele exato instante. Vi no mesmo tempo ela e ele - a morte dele e o sofrimento dela -, vi o sofrimento dela no momento exato da morte dele. Vocês compreendem? Eu os vi juntos - os ouvi juntos.

UFC do buquê

2011-02-19T10:06:00.003-02:00

Era uma mesa redonda de festa de casamento das mais inesperadas das mesas redondas de festa de casamento. Do seu lado, Victor Belfort, ainda abalado pela derrota acachapante que acabara de sofrer. "Temi pelo meu queixo, cara. Os médicos estão vendo ainda se ele não virou uma gelatina", desabafa, enquanto convidados do outro lado de mesa tiravam fotos dele sem cerimônia alguma.

Anderson, o homem que o derrotara, chegou em seguida, sem camisa, exibindo músculos e tatuagens, posando para fotos e, surpreendentemente, sorrindo e integrando-se à conversa. Apesar de rivais no octógono, eram grandes amigos. Após a tietagem, relaxam, fazem piadas com você, tiram fotos.

Sobre a mesa, o menu da festa, totalmente estilizado com motivos de Super Mario. A Ellen é fã, queria um casamento de videogame. E foi uma diversão só. Além da luta em que o próprio noivo levou uma surra, o grande salão imitando um cassino tinha muitas outras opções de lazer. No menu, podia-se ler algumas delas: "mande torpedos bêbados e veja no que dá!", entre outras.

Uma pena, não deu para aproveitar tudo. Era hora de ir embora. Os leitores da revista escolhidos para participar dessa folia de joysticks e MMA precisavam partir, e você, embora amigo dos famosos, tinha que acompanhá-los.

A vida é uma festa, a vida é trabalho e, nos bons momentos, é tudo junto.

Tudo junto.

casas

2011-02-09T09:00:00.002-02:00

Sonho muito com casas. Muitos sonhos se passam em casas. As que existiram na minha vida, como o Cambaco, em Tatuí, e as que ainda existem como as antigas dos meus avós em São Sebastião. Raramente sonho com a casa onde moro ou as onde morei. Quando elas surgem, estão reformadas, deformadas. E sonho, com uma frequência discreta, que cruza épocas na minha vida, com casas criadas no subconsciente. Todas labirínticas e enormes.

Há a mansão estranha adaptada à topografia de morro de videogame, toda cercada por um filete de rio que, se não serviria na função primordial de defesa de castelo, era um divertido corredor para pessoas e patos de borracha circularem entre os cômodos.

Há o monumental e lúgubre palacete cafona do bairro, cheio de salas escuras e uma piscina vazia de 50 metros de profundidade. Apesar do aspecto cinzento, sempre tem alguma celebração lá. Um aniversário, cheio de balões coloridos, crianças correndo, pipoca, futebol de sabão (às vezes na piscina gigante) e carrossel.

Há algumas outras, inclusive uma vila inteira de criaturas pequenas e simpáticas, mistura de Smurfs e um videogame antigo, Lemmings, que eu visitava muito na infância. Eu era grande.

E há a suntuosa casa de praia comumente alugada pelos amigos no verão. Sempre à espera do fim da reforma, com lascas de cimento e cômodos inteiros sem acabamento. Mas, na última visita, ela estava impecável, do ponto de vista de engenharia (quanto a arquitetura e decoração, outra história). A casa estava pronta. E a festa, começando.

O presidente de facto e o sem-teto

2011-02-09T08:26:00.002-02:00

Os nossos amigos seguiram seu caminho sinuoso pelas multidões sobre a ponte. Essa estrutura, que existia há 600 anos e fora uma via pública barulhenta e populosa durante todo esse tempo, era um caso curioso, pois uma fileira bem compacta de armazéns e lojas, com os alojamentos da família na parte de cima, estendia-se ao longo de seus dois lados, de uma margem do rio à outra. A Ponte era uma espécie de cidade para si mesma: tinha a sua estalagem, suas cervejarias, suas padarias, suas lojas de miudezas, seus mercados de alimentos, suas indústrias manufatureiras e até sua igreja.

Olhava as duas vizinhas por ela ligadas - Londres e Southwark - como sendo bastante boas como subúrbios, mas do contrário não particularmente importantes. Era uma corporação fechada, por assim dizer, uma cidade estreita, de uma única rua, com um terço de quilômetro de comprimento. Sua população não passava de uma população de vila, e todo mundo ali conhecia todos seus concidadãos intimamente, e conhecera seus pais e mães antes deles - e ainda todos os seus pequenos casos familiares.

Tinha a sua aristocracia, claro - suas excelentes famílias antigas de açougueiros, padeiros e não sei o que mais, que vinham ocupando os mesmos antigos recintos por 500 ou 600 anos e conheciam a grande história da Ponte desde o início, e todas as suas estranhas lendas; e sempre tratavam comversas da ponte, refletiam pensamentos da Ponte, e mentiam de um modo longo, uniforme, direto, substancial, típico da Ponte. Era exatamente o tipo de população para ser estreita, ignorante e pretensiosa. As crianças nasciam na Ponte, eram ali criadas, cresciam, viviam até a velhice e finalmente morriam sem jamais pisarem em nenhuma outra parte do mundo a não ser na Ponte de Londres.

* * *

- Black Bess, a sua rapariga, ainda está conosco, mas ausente na marcha para o leste. Uma moça excelente, de boas maneiras e conduta ordeira, ninguém jamais a viu bêbada mais de quatro dias na semana.

(...)
- Mais algum de nossos amigos teve destino duro?
- Alguns sim. Particularmente os novatos...como pequenos agricultores que se tornaram inúteis e famintos no mundo porque suas fazendas lhes foram tiradas para serem transformadas em pastos de ovelhas.

Trechos do leve, divertido e ironicamente atual O Príncipe e o Mendigo, de Mark Twain

Selvagens

2011-01-12T08:50:00.005-02:00

"Eu queria conseguir umas batinas", sugeri. "Podem ser úteis em Las Vegas."

Mas nenhuma loja de trajes religiosos estava aberta. Também não estávamos dispostos a arrombar uma igreja. "ah, deixa pra lá", falou meu advogado. "É bom lembrar que certos policiais são católicos muito carolas. Dá pra imaginar o que esses filhos-da-puta fariam se nos pegassem totalmente drogados e bêbados, usando batinas roubadas? Jesus, a gente ia ser castrado!"

"Tem razão", concordei. "E, pelo amor de Jesus Cristo, larga esse cachimbo quando a gente parar no sinal. Não esquece que estamos num conversível".

Meu advogado balançou a cabeça. "A gente precisa de um narguilé bem grande. Pra deixar aqui embaixo, fora de vista. Se alguém vir, vai achar que estamos usando oxigênio."

* * *
Mas nada na atmosfera do North Star indicava uma necessidade de ficar alerta. A garçonete possuía certa hostilidade passiva, mas com isso eu estava acostumado. Era uma mulher grande. Não gorda, mas larga em todos os sentidos, com braços compridos e musculosos e uma mandíbula de gente briguenta. Uma caricatura destruída de Jane Russell: cabeçona com cabelos escuros, batom borrado e peitos enormes que devem ter sido espetaculares uns vinte anos atrás, quando ela foi a Mama dos Hell's Angels em Berdoo... Mas agora estavam embalados num sutiã elástico gigante e cor-de-rosa, que por baixo do seu uniforme de raiom branco e suado parecia uma atadura.

Devia ser casada, mas eu não estava com vontade de especular. Naquela noite, tudo que eu queria dela era uma xícara de café preto e um hambúrguer de 29 centavos com picles e cebola. Nenhum aborrecimento, nenhuma conversa - apenas um lugar para descansar e recuperar forças. Eu nem estava com fome.

Meu advogado não tinha um jornal ou qualquer outra coisa para prender a atenção. Assim, para espantar o tédio, se concentrou na garçonete. Ela anotava nossos pedidos como um robô quando meu advogado destruiu sua pose exigindo "dois copos de água gelada - com gelo".

Foda-se, pensei. Eu estava lendo as tirinhas.

* * *
... Por que se dar ao trabalho de ler jornais, se isso é tudo que têm a oferecer? Agnew tinha razão. A imprensa é uma gangue de covardes impiedosos. Jornalismo não é uma profissão, não é nem mesmo um ofício. É uma saída barata para vagabundos e desajustados - uma porta falsa que leva à parte dos fundos da vida, um buraquinho imundo e cheio de mijo, fechado com tábuas pelo inspetor de segurança, mas fundo o bastante para comportar um bêbado deitado que fica olhando para a calçada se masturbando como um chimpanzé numa jaula de zoológico.

Trechos de Medo e Delírio em Las Vegas, o relato chapado de Hunther S. Thompson na decadência da sociedade americana pós-sonho hippie. As ilustrações igualmente insanas do livro são de Ralph Steadman

no nada

2010-12-30T12:48:00.004-02:00

"Olhei para o lado da balsa onde anotava os dias e contei oito riscos. Mas me lembrei de que não tinha anotado o daquele dia. Marquei-o com as chaves, convencido de que seria o último, e senti desespero e raiva ante a certeza de que era mais difícil morrer que continuar vivendo. Nessa manhã tinha decidido entre a vida e morte. Escolhera a morte e, entretanto, continuava vivo, com o pedaço de remo na mão, disposto a continuar lutando pela vida. A continuar lutando pela única coisa que já não importava mais."

"É possível se passar um ano no mar, mas há um dia em que é impossível suportar uma hora mais."

Relato de um Náufrago - Gabriel García Márquez sem firula, seco como sal. Melhor na edição de sebo com ilustrações do Carybé

"história de um amor"

2010-12-23T11:54:00.005-02:00

Trechos de Carta a D., de André Gorz, uma declaração a sua mulher, Dorine, em carta, em livro, em fim da vida:

"Procurei esse médico quando seu estado de saúde se agravou dramaticamente. Você não conseguia mais se deitar, de tanto que a cabeça a fazia sofrer. Passava a noite em pé, na varanda, ou sentada numa poltrona. Eu queria acreditar que nós tínhamos tudo em comum, mas você estava sozinha na sua aflição."

"Você acabou de fazer oitenta e dois anos. Continua bela, graciosa e desejável. Faz cinquenta e oito anos que vivemos juntos, e eu amo você mais do que nunca. Recentemente, eu me apaixonei por você mais uma vez, e sinto em mim, de novo, um vazio devorador, que só o seu corpo estreitado contra o meu pode preencher. À noite eu vejo, às vezes, a silhueta de um homem que, numa estrada vazia e numa paisagem deserta, anda atrás de um carro fúnebre. Eu sou esse homem."

feio mas tá na moda

2010-12-22T12:07:00.002-02:00

Do alto de uma falésia, desceu rumo à praia por uma escada íngreme de madeira. Era uma praia estreita de comprimento, mas com uma bela faixa de areia. Seu destino era a caverna semelhante a uma torre no lado direito da praia.

Entrou e começou a subir. As rochas eram todas ornamentadas com grafites de motivos de futebol, com referências a craques e campeonatos do passado. No caminho inverso, atletas altos, de uniforme azul e amarelo, desciam compenetrados. No alto da caverna, pegou o que tinha que pegar, sem saber direito o que era, e desceu de volta.

À noite, sob o galpão onde se realizava a festa do que parecia ser uma colônia de férias, o time dos atletas altos e fortes voltou, agora em grupo. Formaram um corredor no meio do galpão, à espera de seu técnico, que chegou pouco depois. Ele era negro e não era alto como seus discípulos, mas era forte e assustador. O rosto coberto de piercings na sobrancelha, um grande brinco de argola em uma orelha, e dentes enormes. Bradou as palavras de sempre de ordem, união, força, vitória, aos gritos de seus soldados.

Em seguida, o capitão do time, ao que parecia ser, cumprimenta de longe, com um aceno discreto, e inicia o que devia ser um show de demonstração/teste para a próxima leva de calouros do próximo ano. Dois meninos fortes, mas não tão altos como os veteranos, são os primeiros candidatos. Eles se amarram a cordas presas ao teto e a duas grandes portas de metal, que deveriam ser erguidas paralelamente ao solo.

Os jovens apoiam os pés na porta, perpendicularmente ao chão, e tentam começar a andar em direção ao teto com a ajuda da corda. O esforço é visivelmente marcante, com veias saltadas e rostos vermelhos e pingos de suor. Um deles não aguenta, desaba no chão e ali fica, com uma estranha pulsação na testa, um galo que inchava e desinchava, deformando seu rosto.

A cena chama atenção de todos, os moleques que soltavam gritos de provocação ao time de jovens muito mais bem nutridos que eles se calam. Um dos jogadores vai checar o que houve, quando o candidato fracassado, de repente, se transforma em um grande lobo, o suficiente para causar tumulto e acabar com a festa.

Correu, perseguiu, uivou, mas não atacou ninguém. Você consegue se desvencilhar quando ele vem em sua direção, mas o deixa chegar perto a ponto de ameaçar: não acabou aqui, guardei seu rosto, volto para te buscar.

Mais tarde, na internet, cria coragem para provocá-lo de volta: então vem.

oi de novo

2010-11-21T16:13:00.005-02:00

Trechos de Adeus às Armas, de Ernest Hemingway. soco no coração com estilhaços de granada e paixão interrompida.

Terminadas as tarefas, sentávamo-nas na sacada do meu quarto. Eu ia para a cama e, depois que todos já estavam dormindo e tínhamos certeza de que ninguém nos viria interromper, Cat se aninhava comigo. Eu gostava de desmanchar seus cabelos; ela sentava-se na cama e ficava imóvel; então, de repente, me beijava e eu tirava-lhe os grampos e os espalhava sobre o lençol. Eu pararia para observá-la, e ela não se mexeria até eu desprender os dois últimos grampos, quando os cabelos ficariam inteiramente soltos. A seguir, enfiava a cabeça por entre eles, e ela também, e ficávamos como se dentro de uma tenda, ou como se estivéssemos por trás de uma cachoeira.

* * *
- Sim - disse eu. - O estômago não pode ganhar uma guerra, mas pode perdê-la.
- Não falo em perder. Não concordo com o que dizem por aí. O que fizemos neste verão não foi inútil.

Calei-me. Eu sempre me embaraçava com as palavras sagrado, glorioso e inútil. Nós as tínhamos escutado muitas vezes, de longe, debaixo da chuva, quando só as palavras mais gritadas eram ouvidas, e as tínhamos lido em proclamas pregados nas paredes, sobre outros proclamas. Mas não víamos nada sagrado em torno, e as coisas gloriosas não mostravam glória nenhuma. Os sacrifícios seriam como os dos matadouros de Chicago, só que lá fazem outra coisa com a carne que, aqui, enterramos. Havia muitas palavras que já não suportávamos - e por fim só os nomes dos lugares tinham dignidade. Certos números, nomes e datas eram tudo o que poderíamos pronunciar com alguma significação. Palavras abstratas, como glória, honra, coragem, sagrado, eram obscenas, ao lado dos nomes concretos das cidades e rios, dos números dos regimentos e das datas.

* * *
Aos que trazem coragem a este mundo, o mundo precisa quebrá-los, para conseguir eliminá-los, e é o que faz. O mundo os quebra, a todos; no entanto, muitos deles tornam-se mais fortes, justamente no ponto onde foram quebrados. Mas aos que não se deixam quebrar, o mundo os mata. Mata os muito bons, os muito meigos, os muito bravos - indiferentemente. Se vocês não estão em nenhuma dessas categorias, o mundo vai matar vocês, do mesmo modo. Apenas não terá pressa em fazer isso.

* * *
O garçom saiu e fechou a porta. Voltei aos jornais e à guerra nos jornais, enquanto ia lentamente despejando a soda no uísque. Ia ter de dizer a eles para não trazerem o uísque já com o gelo, no copo, pois só assim dá para ver quanto uísque é servido, e também o copo não estará cheio demais para se misturar a soda. Era o mais sensato a fazer. O bom uísque é das partes agradáveis da vida.
- Em que está pensando, querido?
- Em uísque.
- E o que pensa sobre o uísque?
- Em como é bom.
- Sei - murmurou Catherine, fazendo uma careta.

receptáculo

2010-11-05T08:31:00.003-02:00

Acordou de uma bebedeira. Mais uma amnésia alcoólica. Merda. Onde estava? Era um quarto de hotel. Pela janela, reconheceu os grafites, a fauna humana e a sujeira hipster da rua Augusta. Ao tentar recuperar um pouco de dignidade com a água da pia na cara, tomou um susto ao ver um corte tosco, ainda em processo de cicatrização, dando a volta na cabeça, logo abaixo da franja. Achou um pininho, desses de caixa de joia de avó, e abriu, como se não ligasse que sua cabeça, da noite para o dia, virou caixa de joia de avó.

Não havia nada. Seu cérebro havia sido removido. O crânio era um recipiente quase vazio agora.

Sem se desesperar com o absurdo, grotesco, horripilante desfecho da noite, questionou-se, com calma de coveiro em dias de chuva: por que eu mantenho as funções motoras se não tenho mais cérebro?, perguntou-se.

AO descer à rua, encontrou outros amigos de porre. Um deles passou pelo mesmo procedimento cirúrgico aparentemente não consentido. Discutiram a respeito das supostas vantagens biológicas que haviam descoberto, mas um terceiro interveio: vocês estào exercendo funções de piloto automático. Vocês mantiveram o lobo parietal, então vejam: ainda conseguem manter sensações...

Ah, cala essa boca, olha aqui, maluco, dá pra servir sopa com minha cabeça e você vem com essa aulinha de biologia!?

Mas é sério. Quando vocês precisarem pensar, ter uma ideia no trabalho, por exemplo, não vão conseguir. Vejam aquela modelo andando. Ela também teve o cérebro removido. Mas vai ter um dia a dia normal.

Hmmm

Ao chegar no trabalho, concluiu todas as tarefas sem o menor problema.

Pediu demissão no dia seguinte.

a mulher do próximo passo

2010-09-23T11:44:00.005-03:00

Ele corria, sem esforço, num dia ensolarado, pela avenida. Larga, 4 pistas de cada lado, toda dedicada aos atletas de fim de semana. Os prédios dos anos 60 e seus oito, dez andares, sobre árvores verdes e gordas eram testemunhas de sua visão hipnótica: uma mulher alta, longos cabelos ondulados cor de mel, corria à sua frente vestindo apenas uma camiseta de corrida e tênis. Nua, na prática.

A visão daquela bunda empinada, linda, pornograficamente romântica, era a tentação no auge do auge. De repente, sentiu que ela, a bunda, os lábios, o chamavam. Estava bêbado, óbvio. Mas não, por incrível que parecesse estava praticando esportes, brincando de ser saudável, suando um suor sem o cheiro acre de véspera eufórica.

Acelerou o passo e a alcançou. Reconheceu-a, era uma nova namorada, modelo nas horas vagas, um palmo mais alta que ele. Linda com aquele curioso cabelo diferente do resto. Correram, felizes no trote, pegaram um desvio até a casa dos avós dele. Haveria uma festa. Vamos ajudar na preparação e pegar um cantinho para nos agarrar, sugeriu.

Ela adorou. Ao chegarem, um vai-e-vem de pessoas com bandejas, cadeiras, copos, pratos. Subiram as escadas da sala de jantar que na infância só lhe eram permitidas em dia de festa. No meio do caminho, ele avistou uma tia-bisavó que não via havia muito. Frágil, pequena, viúva. Descendo passo a passo os degraus. Parou para cumprimentá-la e lhe dar passagem. A namorada, no degrau inferior, queixo encostado em seu ombro, mãos dadas perpendicularmente aos corpos.

Ao passar por ele, a tia ajustou os sapatos para descer com mais segurança. Sapatilha azul, tipo um calçado social de dançarinas de balé. Para seu espanto, girou 180º o sapato esquerdo, deixando os pés assim: um para frente, outro para trás - uma semicurupira. Sorriu para o jovem casal e desceu, firme, sem precisar de ajuda.

A velhice é torta.

inner

2010-09-02T08:30:00.005-03:00

Era uma garagem subterrânea, semelhante às de shopping. Escura, empoeirada e um balcão com luz amarela baixa, mostrando aos poucos pneus empilhados e uma tevezinha antiga, 14 polegadas, pendurada em um canto alto da parede. Surpreendeu-se ao reconhecê-la na tela, participando de uma gingana de perguntas e respostas ou algo do tipo no programa do Gugu. 'Caramba, para quem disse que não se sentia bem em frente às câmeras ela está ótima. E é o terceiro programa em que ela vai em 3 semanas!', mordeu-se, inseguro.

Saiu correndo pela garagem, que era repleta de elevadores rústicos para os pedestres passarem sobre as vias dedicadas exclusivamente aos milhares de carros que por lá passavam diariamente. Eram desses elevadores de obra, cetaligado?

Começou a correr. Não a correr desesperadamente ou fugindo de algo ou querendo chegar a algo. Correr por correr porque sentia-se bem ao correr como se fosse uma criatura que não andasse mas corresse. No entanto, o trote sincopado começava a ser interferido pelo fluxo cada vez maior de transeuntes na mão contrária. Marchas de soldados, policiais, atletas, sempre na direção contrária.

O caminho que levava os pedestres para fora da garagem virava uma enorme estrutura metálica de pontes estreitas, suspensas e interligadas por escadas. Mais ou menos uma espiral cúbica de escadas de incêndio de grandes edifícios.

Foi numa dessas escadas que deu de cara com um antigo colega de faculdade, de quem não era muito amigo mas alguém longe de ser um desafeto. Cumprimentaram-se, ofegantes, ambos praticando a corridinha das escadas, mas em sentidos contrários. Sentiu-se diminuído quando foi perguntado: `Desculpa, não lembro seu nome...Não é...` `Não, esse é meu apelido`, cortou, sem graça. Despediram-se e ele voltou a se locomover.

Encontrou uma escada que subia à direita para uma casa que lhe era familiar - e que estava com sons de gente feliz. Subiu e deu de cara com uma colega que não via havia alguns meses vomitando sobre o irmão dele. Desses jatos beges, como se a boca dela tivesse sido trocada por uma mangueira de bombeiro. Ao ver a cena, ainda eufórico com a corrida, dirigiu-se à cozinha, onde uma empregada lhe apresentou diversos tipos de balde - que ela não chamava de 'balde`, por ser de algum lugar do Sul, e que não pareciam ser o que para ele eram baldes. Mas serviam para o propósito de encher de água e limpar o irmão humilhado pela tequila rebelde do estômago alheio.

Mandou que tirasse a camisa e jogou cuidadosamente água sobre o rosto dele até que estivesse suficientemente menos sujo. Feito o serviço, sentou-se e tratou de tentar se divertir com aquela reunião única de pessoas que até então não se conheciam. O som que tocava era um cd gravado por ele mesmo havia uns 2 ou 3 anos, embora não se lembrasse de ter colocado algo tão pesado com o Rob Zombie que explodia nas caixas de som. A dona da casa, ainda de luto pela morte do pai, estava a um canto, visivelmente forçada a tentar se divertir. Não queria estar ali. Ao lado dele, o colega surdo falou algo que ninguém entendera - ou que não era para ser entendido, o que foi comprovado quando ele forçara o surdo a repetir claramente o que dissera, para que todos ouvissem, o que foi só mais um momento constrangedor. Inocentemente, o surdo tentara se comunicar com os lábios com um amigo do outro lado da sala, fazendo uma fofoca sobre o antigo negócio do pai de outro ali presente, que havia falido e deixado a família endividada. Ninguém precisava ouvir isso.

E foi justamente nesse anticlímax que ele finalmente reparou que ela estava lá, sentada, divertindo-se, mexendo na mão vestida com uma luva de couro que deixava os dedos expostos. O jeito boneca roqueira dela de sempre. Só não era de sempre a proximidade que ela estava de um colega de trabalho dele, que rapidamente a envolveu com os braços apoiados no cotovelo, passando por trás da cintura e pegando a mão dela.

Foi o suficiente para ele se levantar. Quando se beijaram, a festa ainda continuava quase que normalmente, mesmo com a reação dele. `Vocês não iam me dizer? E precisava disso na minha frente?` Em meio a respostas evasivas, acabou quebrando na mão o copo americano vazio que segurava. Com o punho sangrando, saiu pela porta da frente, onde não havia mais as escadas metálicas, mas bucólicas ruas residenciais. Seu pai, preocupado, viera atrás, e lhe disse: 'vai pra casa e começa uma vida nova às 8h30`. Olhou para trás e viu, lá em cima, o irmão com uma espingarda apontada para os dois. Teve tempo apenas para dizer ao pai que se protegesse e saiu correndo.

* * *
Atendeu o telefone, pendurado na parede. Discutiu, gritou, xingou. Ao desligar o aparelho, esmurrou-o na parede até não sobrar uma peça intacta. O vizinho, ou algo semelhante a isso, soltava berros abafados pela parede. Hank xingou de volta, saiu chutando a porta.

A escada dava para um sótão trancado, de onde o tal vizinho reclamara do barulho do telefonema violento. Sujeito grande, costeletas selvagens, possivelmente um esquimó albino, escondia-se naquele buraco com uma velha misteriosa e uma pessoa quieta. Ao parar de xingar Hank, voltou-se para a velha, que conseguira uma presa em sua arapuca. Uma galinha lutava desesperada para soltar a cabeça das tábuas de madeira que faziam as vezes de parede e portão para eles, e por através de suas frestas entrava a pouquíssima luz de que essas estranhas pessoas dispunham (talvez era o necessário para eles, seu aspecto indicava que sim).

`Temos jantar para hoje`, disse a velha ao quebrar o pescoço da ave.

* * *
De volta ao trabalho, narrou aos amigos a cena que tivera que presenciar na véspera. "Talvez você tenha se exaltado à toa. Eles estavam encenando, é possível por isso, isso e isso", ouviu. "Mas eles fizeram aquilo, aquilo e aquilo", retrucou. "Mas tudo se encaixa. Você pode estar errado."

o futuro dos jornais

2010-08-23T09:32:00.002-03:00

Trecho do gigantesco e rebuscado e filosoficamente arrastado A Montanha Mágica, de Thomas Mann. Aqui, ele escreve sobre consciência ecológica e o papel econômico que o jornal, mais especificamente do papel-jornal, poderia ter. O ano? 1924.

"Em consequência de seu caráter complacente, o bom Hans Castorp estava predestinado a receber as confidências de vários dos seus companheiros que se achavam possuídos de alguma ideia fica e sofriam por não encontrar na maioria leviana dos pensionistas pessoas que os quisessem ouvir. Um antigo escultor, natural de uma província da Áustria, homem de certa idade, com um bigode branco, nariz adunco e olhos azuis, concebera um projeto político-financeiro, que caligrafara, sublinhando os trechos decisivos com pinceladas de tinta nanquim. Esse projeto tinha o seguinte objetivo: cada assinante de jornal deveria ser obrigado a entregar no primeiro dia de cada mês uma quantidade de papel de jornal velho que correspondesse a 40 gramas por dia. Isso importaria anualmente em cerca de 1400 gramas, e em 20 anos em nada menos que 288 quilos, os quais, à base de um preço de 20 pfennings por quilo, representariam um valor de 57,60 marcos. Cinco milhões de assinantes - assim prosseguia o memorando - entregariam, portanto, em vinte anos a soma formidável de 288 milhões de marcos, dois terços da qual poderiam ser deduzidos das assinaturas, ao passo que o resto, aproximadamente cem milhões de marcos, seriam aproveitados para fins humanitários, como, por exemplo, o financiamento de sanatórios populares para tísicos, subvenções para talentos, pobres etc. O plano estava elaborado em todos os pormenores. Não, tinha até mesmo uma coluna que permitia ao funcionário encarregado de recolher mensalmente o papel verificar a quantidade que faltava pela altura da pilha. Havia formulários pendurados para servir de recibo. Era um projeto sólido e fundado sob todos os aspectos. O gesto insensato e a destruição de papel jornal, que gente mal-avisada ainda desperdiçava em cloacas ou fogões, constituía alta traição às nossas florestas em um golpe contra a economia nacional. Poupar papel, guardar papel, significaria conservar e economizar celulose, árvores, máquinas, que a fabricação de pasta mecânica e de papel desgastava, como seriam também menos exigidos o capital e o material humano. Acrescia a isso o fato de o papel de jornal velho adquirir facilmente o quádruplo valor pela transformação em papel de embrulho ou em papelão, de maneira que seria capaz de se converter num fator econômico de vasta importância e em fundamento de rendosos impostos estaduais ou municipais, ao passo que os leitores de jornais veriam as suas contrubuições aliviadas. Numa palavra, o projeto era bom, era, em realidade, inatacável, e se no entanto tinha algo de sinistra ociosidade e mesmo de obscura tolice, era somente por causa do fanatismo excêntrico com que o ex-artista defendia e apregoava uma ideia econômica, exclusivamente esta e mais nenhuma, apesar de levá-la, evidentemente, tão pouco a sério no fundo do seu coração que não fazia a menor tentativa para realizá-la..."

Ragtime, de E.L. Doctorow

2010-08-03T18:48:00.005-03:00

Baita livro de bolso pra comprar. R$10 bem investidos numa narrativa sincopada entre frases longas e curtas (daí o nome, alusão ao estilo musical) que mostra, sob diversos aspectos e pontos de vista, a formação cultural dos Estados Unidos. Nada academicista. Jazz, anarquia e ilusionismo.

Sexo & casamento:
"O casamento parecia desabrochar com suas prolongadas ausências. Ao jantar, na véspera da partida, o punho da manga de Mamãe atirou ao chão uma colher e ela corou. Quando toda a casa estava adormecida, ele entrou no quarto da mulher, totalmente escuro, e foi solene e atencioso como cabia à ocasião. Mamãe fechou os olhos e levou a mão aos ouvidos. O suor do queixo de Papai caiu-lhe nos seios. Estremeceu, pensando: No entanto, sei que são estes os anos felizes. À nossa frente amontoam-se grandes desastres."

Gula:
"O augusto Pierpont Morgan consumia rotineiramente jantares de sete, oito pratos. Ao café-da-manhã comia bife, costeleta de porco, ovos, panquecas, peixe cozido, pãezinhos com manteiga, frutas secas e creme. O consumo de alimento era o sacramento do sucesso. O homem que ostentava um ventre volumoso encontrava-se no ápice da saúde. As mulheres internavam-se em hospitais onde morriam de ruptura da bexiga, falência do pulmão, coração sobrecarregado e meningite da medula espinhal. Havia muito movimento rumo às fontes sulfurosas, onde o purgativo era apreciado como um incentivo ao apetite. Toda a América era um grande arroto."

Raças:
"Mas o plano geral é o que permite aos taxonomistas classificar os mamíferos como tais. E dentro de uma espécie - a humana, por exemplo - as regras da natureza operam de modo que nossas diferenças individuais baseiam-se na nossa similaridade. Assim, a individualização pode ser comparada a uma pirâmide, no sentido de que só é alcançada graças à colocação da pedra mais alta.

Ford ponderou. Excetuando-se os judeus, murmurou. Morgan julgou não ter ouvido bem. Perdão, falou. Os judeus, repetiu Ford. São diferentes de todas as outras pessoas que eu conheço. E lá se vai sua teoria à merda. Sorriu."

Amizade infantil & diferenças sociais:
"Ela tinha pés pequenos, suas mãos morenas eram miúdas. Deixava marcas na areia de uma corredora de ruas, escaladora de sombrias escadas; sua pegada era uma fuga aos terrores dos becos e ao terrível estrondo das latas de lixo. Ela fizera as necessidades em privadas de madeira, por detrás dos cortiços. A cauda de roedores se enroscara em seus tornozelos. Sabia costurar à máquina e observava cães copulando, prostitutas recebendo fregueses nos corredores, bêbados urinando entre traves de madeira dos carrinhos de mão. Ele nunca passara sem uma refeição. Nunca sentira frio à noite. Corria com a mente. Corria em direção a alguma coisa. Era livre de medo e ignorava que houvesse no mundo seres menos curiosos que ele a respeito do universo. Via através dos objetos, observava as cores que as pessoas produziam e nunca se surpreendia com uma coincidência. Um planeta azul e verde movimentava-se nas suas pupilas."

temporada de caça

2010-06-17T07:43:00.002-03:00

O destino era a Patagônia, a companhia, um livro. Mas o pai se ofereceu para acompanhá-lo. Foram juntos ao fim do mundo, alugaram um sobrado que lembrava a antiga casa dos avós. Por lá, coincidentemente, encontraram antigos amigos de colégio, que acabaram se hospedando também na casa, para repartir os gastos.

(...)

Já era o último dia. Da janela, só se via o movimento lânguido daquelas criaturinhas armando uma emboscada. Jacarés, dezenas deles apontados para entrar na casa. Subiu desesperado os lances de escada, avisou o pai, que prontamente acelerou o processo de fazer as malas, e alertou os amigos. Porém, eles não deram ouvidos, disseram que era mais uma paranoia, que não iriam mudar seus programas `pelos seus fricotes mais uma vez`. Pois bem, malas fechadas, sai logo, com cuidado, sorrateiro.

Conseguiram deixar a casa antes de os animais selvagens acabarem com tudo. Fizeram a coisa certa.

Gisele no país do espelho

2010-06-01T08:30:00.003-03:00

No muro baixo branco de tijolos da antiga casa da avó, quadros, mantidos pelos tios herdeiros, lembram a opulência que o lugar tinha em outros tempos. A fotografia do velório de um alto membro da seleção de futebol, realizado no jardim, atestava como a residência era movimentada - embora enaltecesse algumas particularidades de decoração e paisagismo que não agradavam aos atuais donos.

`Olha essas paredes, essas plantas. Era tudo muito largado, se me permite a sinceridade`, dizia a nora e proprietária.

A visita se estendeu ao vizinho mais rico ao lado. No jardim, amigos pobres vivem amontoados, deslizando feito filhotes de porcos recém-nascidos sobre uma lona. A lona, por sua vez, era semelhante a uma vela de catamarã. Não, na verdade era uma vela.

Entre aquelas criaturas sujas e não mais dignas, havia um bebê sem olhos, cujas cavidades eram grossas, mas apesar do aspecto repugnante eram limpas e secas. O único traço de humanidade naquele rostinho deformado era uma pequena língua, tímida e pateticamente para fora, 'na pontinha'. O bebê era cuidado por um suposto irmão, gordo e atarracado, sem pescoço, com um semblante que seria divertido não fosse aquela situação tão embaraçosa. Você não tem coragem de perguntar nem se aquele bebê está vivo ou não. Eram todos tão alucinados que não espantaria um deles cuidar de um ser em decomposição.

Com muita dificuldade para superar o baixo atrito da lona sobre a grama e os arrepiantes contatos físicos daqueles que outrora eram amigos interessantes e vivazes, você consegue deixar o jardim e caminhar pelos lados da mansão até deixar o nobre bairro.

De volta ao trabalho, é interessante reparar, após tantos anos, como são felizardos os funcionários da empresa, que podem almoçar em um grande chalé de madeira encravado na entrada do bosque, servindo-se de diversas opções de pratos do chef, grelhados, supersaladas, cozinha brasileira, massas e pratos saudáveis. Seus pais sentiriam orgulho e tranquilidade ao ver que você é bem tratado na firma. Mas, sem fome, abre mão de tantas opções e escolhe uma gelatina com leite condensado, densa, branca e fosca. Tão densa que ela não escapa do prato quando o motorista do refeitório - de volta àquele insuportável ônibus escolar sob o pavimento - resolve transportar o enorme chalé bem na hora do almoço.

Enquanto nhoques e bifes a rolê pulam dos pratos para as camisas dos colegas, você é jogado para cima de uma cadeira encostada, e não consegue vencer a força gravitacional sem a ajuda de um amigo. Mais uma vez a gravidade atrapalhando, mas dessa vez os outros ajudam, não atrapalham.

Ao pesar a gelatina grudenta, um colega o aborda: "O que você estava fazendo com a Gisele ontem na rua!?"
Você gela. "Que Gisele?" Achando que ele se referia a uma conhecida deveras feia.
"Sabe muito bem que Gisele..." E olha, impaciente, aguardando o estalo.
"Ah, aquela, a Bundchen! Pois é, tive que ciceronear a moça, mas não deu muito certo"
"Por quê?"
"Porque ela é safa. E no sentido nada intessante. Nem para dar em cima rolava, né. Ia pegar mal"
"Pode crer."

entropia

2010-05-08T12:26:00.003-03:00

Foi lhe dar um beijo. Desses longos, de casais recém-apaixonados, ainda sem os traumas da convivência. Mas o beijo não acabou. Não porque eles não queriam (todo beijo acaba, afinal), mas porque, bizarramente, suas línguas eram uma só.

Não é força de expressão. Tampouco suas línguas deram nó, como os desenhos animados fazem crer. As línguas se fundiram em uma só, eram agora uma única faixa vermelha, que não sabia aonde ia nem de onde vinha. Um fiapo de carne vermelha que não cabia mais em seus corpos.

Angustiado, o casal não conseguiu se desvencilhar, claro, e, balbuciando entre salivadas, não se entendiam mais. Quanto mais desesperados ficavam ao tentar separar as línguas - ou melhor, transformar aquele único órgão em dois, como era antes, supõe-se - mais grudados ficavam.

Até que os lábios se juntaram. E, depois disso, se tornaram um único beiço. Não tinha mais volta. Logo o queixo, nariz, olhos, rosto se colaram. Era como um truque de espelho ou os primórdios dos efeitos digitais (tipo a irresistível textura de metal líquido do Exterminador do Futuro).

Não demorou mais que 30 segundos até que eles se transformassem em um só. E, por um instante, foram isso. Até que ele virou ela e ela virou ele. E não, isso não era bom, muito menos romântico. Porque era literal.

abraços pela américa

2010-03-21T20:44:00.003-03:00

La Boca, Buenos Aires, novembro 2006

"E então, no meio daquele alvoroço, um desamparadozinho que não chegava a mais de um metro do chão mostrou-me um relógio desenhado com tinta negra em seu pulso:
- Quem mandou o relógio foi um tio meu, que mora em Lima - disse.
- E funciona direito? - perguntei.
- Atrasa um pouco - reconheceu."

"Não consigo dormir. Tenho uma mulher atravessada entre minhas pálpebras. Se pudesse, diria a ela que fosse embora; mas tenho uma mulher atravessada em minha garganta."

"Enquanto passava a limpo nomes e endereços e telefones para a agenda nova, eu ia passando a limpo também o entrevero dos tempos e das gentes que acabava de viver, um turbilhão de alegrias e feridas, todas muito, sempre muito, e esse foi um longo duelo entre os mortos que mortos ficaram na zona morta do meu coração, e uma enorme, muito mais enorme celebração dos vivos que acendiam meu sangue e aumentavam meu coração sobrevivido. E não tinha nada de mais, nada de mal, que meu coração tivesse se quebrado, de tão usado."

"Somos todos mortais até o primeiro beijo e o segundo copo."

* * *

Eduardo Galeano, direto, espirituoso e deveras humano em O Livro dos Abraços. Obrigado, pelo presente, Zaizer!

noites na Louisiana

2010-02-23T10:17:00.004-03:00

Era uma festa. Uma casa abandonada, sobrado de madeira, colonial, numa cidade do interior. Noite de verão, muita bebida, Lua amarela. Você está no sofá, já com a consciência em estado profundamente alterado. Repara nas luzes refletidas na parede.

- Cara, esses vultos...Tá vendo?
- Ahã...
- Na parede, se liga... Esse monte de cor...Parecem pessoas...
- Pode crer. Eles têm até uns rostos, olha...
- Caraca, é mesmo! Olha mais de perto...

Os dois já não dão mais bola para o que acontece naquela sala suja, grudenta e suada, que tem num sofá velho o único móvel disponível naquele momento. Estão a poucos centímetros da parede, procurando mais detalhes e, principalmente, de onde vinha aquela iluminação estroboscópica, psicodélica.

De perto, todas as pessoas são sombras na parede. Ao constatarem esse absurdo, vocês perceberam que as imagens se deslocam para debaixo do tapete. E somem.

O garçom maluco surge com sua bandeja cheia de pastilhas coloridas. Ele toma uma. E, na sua frente embasbacada, perde o peso, o volume, a massa, as saliências e reentrâncias do corpo. Não parte do peso, o peso. Ele simplesmente ficou 2D. E foi para a parede, numa excrescência cubista.

Você o segue, aquela imagem disforme verde fluorescente descendo vertiginosamente pelo chão. Levanta o tapete e, no mesmo instante, sente o corpo se comprimir - como se pudesse ser uma bola de papel e de repente virar uma folha plana - e vai parar embaixo daquele tecido bordado de qualquer coisa suja de cerveja. Lá, uma outra festa, na verdade, a pista mais disputada da mesma festa. Você reconhece várias pessoas, em transe, dançando a uma música indecifrável.

Os bombeiros chegam. Você deixa a casa pelo porão, que era onde essa pista insana estava, e vê dezenas de pessoas sendo removidas de maca para fora. Elas estão desacordadas, sim, mas parece haver um cortejo, que não é fúnebre, mas é solene, quase um ritual, do qual os bombeiros fazem parte. Sobem um morro, com ciprestes e pequenos arbustos no topo.

Quando você está chegando lá em cima, vê a euforia dos que desceram, e começa a correr. Delira ao atingir o topo, a vista sublime de um mar queimando. Corre, corre, corre, atira o copo de Coca-Cola para o alto e o vê caindo vagarosamente na grama, sem atingir ninguém, continua correndo, esticando as pernas ao limite, sentindo os músculos no limite, e mesmo assim sem alcançar a parte mais à frente do cortejo. Quando, de repente, tudo fica branco.

Sem entender nada, você se levanta, volta, e retoma a vida. O ano começou.

putas tristes

2010-02-21T19:55:00.001-03:00

"(...) Sin enbargo, también tenía a su lado un catre de soltero con los resortes bien aceitados para lo que le deparara de noche. En una época tuve una cierta tentación por sus costumbres de cazador furtivo, pero la vida me enseñó que es la forma más árida de la soledad, y sentí una gran compasión por él."

"(...) Después me levantó en vilo por los sobacos y me puso encima de ella al modo académico del misionero. El resto lo hizode su cuenta, hasta que me morí solo encima de ella, chapaleando en la sopa de cebollas de sus muslos de potranca."

"Conversamos durante horas de otros amigos vivos y muertos, de libros que nunca debieron ser escritos, de mujeres que nos olvidaron y no podíamos olvidar, de las playas idílicas del paraíso caribe de Tolú - donde el nació - y de los brujos infalibles y las desgracias bíblicas de Aracataca. De todo lo habido y lo debido, sin beber nada, sin respirar apenas y fumando hasta por los codos por miedo de que la vida no nos alcanzara para todo lo que todavía nos faltava por conversar."

Da autobiografia de Gabriel García Márquez, Vivir para Contarla, que ainda teve um instante para alfinetar A Montanha Mágica, livro que já está há quatro anos no criado-mudo, sem chegar ao fim (sim, um dia):

"Lo que todavía no me explico es él éxito atronador de La Montaña Mágica, de Thoman Mann, que requirió la intervención del rector para impedir que pasáramos la noche en vela esperando um beso de Hans Castorp y Clawdia Chauchat."

big brother oceania

2010-02-20T19:35:00.004-02:00

comercial do Macintosh, da Apple, tipo um Big Brother de cara fofa e branca

"Debaixo da janela, alguém cantava. Winston espiou para fora, protegido pela cortina de musselina. O sol de junho ainda boiava alto nos céus, e no pátio ensolarado uma mulher monstruosa, sólida como uma pilastra normanda, com formidandos antebraços avermelhados e um avental de aniagem na cintura, caminhava entre uma tina de lavar e um varal, estendendo uma porção de panos quadrados em que Winston reconheceu fraldas. Sempre que não tinha a boca cheia de prendedores, cantava, com poderosa voz de contralto (...)"

"No sexto dia da Semana do Ódio, depois das passeatas, discursos, gritaria, cantoria, bandeiras, cartazes, filmes, esculturas em cera, rufar de tambores e guinchar de clarins, reboar de pés em marcha, ronco de esteiras de tanques, zumbido de aviões no ar, troar dos canhões - depois de seis dias de atividade, quando o grande orgasmo se aproximava trêmulo do clímax e o ódio geral contra a Eurásia se condensara em tamanho delírio que a multidão teria certamente esquartejado com as unhas os dois mil prisioneiros de guerra eurasianos cujo enforcamento público se realizaria no último dia - exatamente nesse momento, fora anunciado que a Oceania não estava em guerra com a Eurásia. Estava em guerra com a Lestásia. A Eurásia era aliada."

"- Faze comigo o que quiseres! - urrou - Há semanas que venho passando fome. Deixa-me morrer de fome. Fuzila-me, enforca-me. Condena-me a vinte e cinco anos. Alguém mais que queres que denuncie? Dize o nome e eu confesso imediatamente. Não me importa quem seja, nem o que faça com ele. Tenho mulher e três filhos. O mais velho ainda não tem seis anos. Podes pegar todos eles e degolá-los na minha frente, que eu olho sem virar a cabeça. Mas a sala 101, não!
- Sala 101."

Trechos de 1984, George Orwell

* * *
Pedras nos rins + este livro + GTA IV fizeram um bem danado para a perversidade dos meus sonhos nesse verão

no cinema

2010-01-27T00:57:00.003-02:00

439 - cólica menstrual
440 - cólica renal (e no dia de Natal?)
441 - ter que abrir a carteira de novo pra mostrar a carteirinha e provar que é estudante na hora de entrar no cinema (mesmo a carteirinha sendo falsificada)
442 - cadeira muito na frente no cinema
443 - cadeira muito atrás no cinema
444 - um boneco de Olinda sentado na sua frente no cinema
445 - um casal adolescente se bulinando do seu lado no cinema
446 - um grupo de meninas rindo à toa no cinema
447 - pessoas que falam no volume "normal" de voz durante o filme (sim, tem que cochichar, no máximo)
448 - pessoas que fazem comentários óbvios ou reações estúpidas e exageradas ao longo do filme
449 - Argh! Gente que dialoga com o filme
450 - fulano que deixa o lixo na poltrona ao fim da sessão
451 - quem mantém a mastigação barulhenta num momento de silêncio do filme
454 - cinema de shopping pra ver um "filme de autor com considerável apelo comercial"
455 - cinema de rua pra ver "arrasa-quarteirão com toque especial do diretor"
456 - público de cinema de shopping, sempre
457 - público de cinema de rua, nas estreias
458 - corujões de cinema de rua
459 - cinéfilos
460 - fãs de cinema marginal
461 - quem acha que cinema pornô é algo menor cultura e industrialmente que, sei lá, Cinema Novo
462 - cinema de interior nas férias passando, invariavelmente, filme da Xuxa e do Didi
463 - preço de pipoca em cinema
464 - preço de ingresso inteiro na capital

inglórios

2010-01-15T12:10:00.002-02:00

Era um mercado de pulgas, uma rinha de galos, um cinema pornô redundantemente decadente, um clube de boxe tailandês, uma taverna costeira de estivadores ou uma reunião de contrabandistas estereotipicamente tarantinados. Tudo escuro, empoeirado, iluminado apenas com algumas lâmpadas amarelas. De repente, uma batida.

Uma batida não, a batida, pois quem chegou foi o Brad Pitt e seus bastardos inglórios. "Ih, lá vêm os malas. Espero que sejam mais convincentes que no filme", resmunga um exigente cinéfilo ao lado, vendedor de cabeçotes de vídeo-cassete. Você meio que concorda, mas pensa que as atuações são boas, o problema é o roteiro.

Brad Pitt cala a sala com o toque-toque das botas no chão úmido. Começa a vasculhar com os olhos, ao mesmo tempo em que inicia uma perturbadora tortura psicológica acariciando rostos com seu bastão. Percebe-se que aqueles piratas mal encarados estão é com medo.

De repente ele dá meia-volta e caminha a passos largos em direção a uma mulher pequena e feia, tipo a vilã dos Goonies, com rugas que parecem acidentes geográficos cenozóicos. Ela tenta esconder uma grande sacola atrás das costas, mas é inútil. É afastada como algo sem valor, e do saco cai tudo que é tipo de quinquilharia.

Um discurso para fazer suar frio. Um homem enorme, peludo, 50 e tantos anos, se levanta. Assume a culpa. Acha que vai se dar bem. Brad Pitt acaricia seu rosto com o taco, mas o atira no chão. O gordão tem certeza que vai se dar bem.

Você assiste a tudo ansioso. Brad Pitt se vira e com a mesma boca torta que tem feito em todos seus últimos fimes pergunta: "May I...?"

Não havia legendas.

Ele aponta sua bengala, ao que você cortesmente a oferece. "Seria um prazer, senhor."

Prepara a bengala, olha para o gordão e desfere, sem cerimônia, um único e fatal golpe. Você percebe que poucos tiveram culhões para olhar a cena. A cabeça do homem se transforma em um grande feijão. Ou um rim inchado.

Delicadamente, Brad Pitt limpa a sua bengala, removendo os vestígios de sangue, ossos e miolos. Um de seus asseclas, que provavelmente adora a palavra 'assecla', espeta com um palitão um naco do cérebro do homem, desabado morto no meio do salão, e o retira dali.

E aí você percebe que o homem com a cabeça esmagada no chão era o Brad Pitt.

A primeira regra do Clube da Luta é "jamais fale sobre o Clube da Luta"

sossegados

2010-01-15T11:27:00.003-02:00

Reunidos em um corredor, funcionários da revista masculina de prestígio mostram a última edição a você, que a folheia surpreso. O anão, sempre aquele anão zombeteiro e folgado da firma, passa e arranca a revista da sua mão. "Dessa vez não, filhodaputa!"

Agarra, aperta e pressiona a cabeça debaixo do tampo da carteira que havia ao lado. Soca, soca, soca e esmurra até a paree de 10 centímetros de madeirite se deformar com o formato de seus dedos, já suados, sangrados e inchados.

"Hihihihi. Otário"
"É, o cara gosta de zoar com sua cara mesmo" - dizem antigos colegas que por lá passavam.

O resto de força que ainda havia é multiplicado pela raiva irracional, pela insana vontade de ver sangue espirrar. O punho esquerdo quase se fecha nele mesmo tamanha a gana de esmurrar. Bater por bater. Não importava mais o motivo.

Meia-dúzia de golpes ligeiros e desesperados depois, a massa disforme em que se transformou a cabeça do anão é posta de lado. Revista recuperada e uma única preocupação:

"A câmera me pegou. Devo levar multa ou só uma repreensão? Saco."

top 5 músicas de propaganda

2009-12-16T09:49:00.004-02:00

Cinco comerciais que, nos últimos tempos, me fazem aumentar o volume só por causa da música:

5 - Peugeot 407, por Nichole Alden

4 - Mercado Livre, por Aselin Debison (e a Vespa do filme consegue ser ainda mais legal que a música)

3 - Rexona Energizing, por não sei quem, mas é legal (embora o desodorante, que ganhei no jabá, não resista a 6 horas de calor)

2 - Dior Sport, por The Killers (tá, o Jude Law é pra quem gosta, mas a música - e perfume, que uso - é boa)

1 - Adidas Originals, por Frankie Valli e Pilooski (selo plástico bolha de garantia festa boa)

non grata?

2009-12-10T10:16:00.004-02:00

Você é suspeito. Não sabe de que, mas é. Melhor correr. Fugir do ginásio de basquete, pela mesma porta usada pra entrar. A bicicleta vietnamina não estava mais lá, e a outra disponível estava acorrentada. Usou-a mesmo assim e, claro, não deu certo. Correu. Correu um pouco mais. Parou numa arquibancada, quando aquele cara gente boa, mas que você nunca soube o nome direito, te deixa com a culpa amarga e infinita das amizades mal aproveitadas. "Eles estão vindo atrás de você, já era, foge agora". Agradecido, corre mais e se esgueira por entre arbustos, após, por instinto, entrar à direita, num terreno baldio, e se encolher atrás de um cupinzeiro, por sua vez atrás de um Corcel que já fora vermelho, mas que agora é só poeira.

Pelo reflexo da calota, que mesmo empoeirada mantinha um orgulhoso reflexo, você vê um corpo se aproximando pela esquerda. Uma velha, de pantufas e vestido de bolinha, com uma espingarda-boca-de-sino do Urtigão apontada em sua nuca. Já era.

O esquadrão que o caçava chega em poucos segundos, e a surpresa triste é ver, dentre os mercenários, dois amigos de infância, irmãos de sangue (entre eles) e de bar (entre vocês). Fuzis AR mirados na sua testa. É o fim.

Você é levado pelos dois e mais outros dois desconhecidos a uma casinha abandonada - aquele mix simpático de sala de tortura com cativeiro de selva colombiana. Revoltado, diz que se sente traído e que o motivo por estar sendo perseguido nem importava mais. Parte para cima, derruba um, deixa outro desgovernado, enforca o outro até que, sufocando, ele confessa: "você ainda não percebeu?" Que vocês são uns feladaputa que querem me matar sem eu nem saber por quê? "Não, mané, se liga:"

O irmão que havia escapado de seus golpes desesperados abre a porta e nocauteia o guarda a postos do lado de fora. Volta e diz que é a hora. Você foge, ainda sem saber o motivo, mas feliz.

sangue. honra. fidelidade. força. e um tiquinho assim de malemolência. é isso.

2009-12-04T10:40:00.002-02:00

tá, confesso, está um tanto corrido construir o melhor site de educação do Brasil, pagar de pioneiro e tendência no newsgame, fazer as melhores festas do ano pra uma penca de gente, manter um blog lixeira e conseguir tempo pra ser o amigo bêbado, o consolador das almas inconsoladas, o DJ amador, o barman agregador e ainda ter que ler o que me falta, ouvir e baixar o que me resta (parei em 1995 nos 1001 Discos...), jogar videogame e investir no futuro.

Oquei, oquei.

Eu voltarei, queridas leitoras. Um beijo no queixo

Pacman é o cara

2009-11-16T20:28:00.004-02:00

Pena que Norman Mailer não está mais aí para fazer um perfil à altura do monstro filipino... Me empolguei, tentei e mandei.

O maior boxeador do mundo é um frangote das Filipinas de 1,69m. Seu nome: Pacman

Ricky Hatton parecia confiante naquela noite de 2 de maio, em Las Vegas, Estados Unidos. Detentor do cinturão da IBO (Organização Internacional de Boxe, em inglês) na categoria meio-médio-ligeiro (até 64 kg), o britânico branquelo conhecido como The Hitman defenderia o título mundial contra o filipino Manny Pacquiao no duelo que vinha sendo chamado de “guerra dos mundos”. Mal-encarado, feio e dono de um certo carisma, Hatton, 45 vitórias, 32 por nocaute, somente uma derrota, era apontado por muitos como o favorito da luta, apesar do currículo respeitável de seu oponente, com 48 vitórias, 36 por nocaute, três derrotas. “Ele vinha numa ascensão extraordinária”, diz Mauro Silva, presidente da Confederação Brasileira de Boxe. Seria uma luta equilibrada, mas Hatton tinha boas chances de vencer.

A dúvida pairou por menos de seis minutos. Hatton foi demolido. O campeão beijou a lona de forma histórica. Os cerca de 2 milhões de americanos que pagaram para ver a luta no pay-per-view, segundo o USA Today (chegando perto do recorde de um evento PPV, de 2,4 milhões) ficaram atônitos. Idem os milhões de filipinos que lotaram teatros, restaurantes e ginásios, deixando as ruas do arquipélago praticamente desertas para ver a luta. Mais que todos, no entanto, os 10 mil fãs de General Santos, cidade-natal de Pacquiao, que não desgrudaram os olhos puxados da frente da TV. Sem esquecer as 16 262 pessoas que desembolsaram até mil dólares por um ingresso no MGM Grand Garden Arena. Todos sem ar.

Ao soar do gongo, Hatton partiu para cima do asiático, conhecido no mundo do boxe como Pacman, o quase mitológico personagem de videogame que papa tudo que vem na frente. Em vão. Um gancho de direita, assim, de cara, colocou o inglês de joelhos até a contagem do árbitro chegar a oito. Combalido, Hatton se segurou até o fim do primeiro assalto, atingindo nada mais que o ar com seus socos, quando foi novamente atingido.

Segundo assalto. Recuperado, Hatton parecia querer reverter o jogo ao acertar alguns golpes em Pacman. Mas aos 2 minutos e 29 segundos um direto de esquerda no queixo, impecável, monstruoso, jogou Hatton de vez no chão – e Pacquiao na História. “Foram golpes certeiros. Hatton teve um lindo sonho na lona”, diz Mauro Silva. The Hitman caiu destroçado, e o árbitro, preocupado com o estado do inglês, declarou o fim da luta sem nem mesmo fazer a contagem. O próprio treinador de Hatton, o ex-pugilista Floyd Mayweather, sugeriu a aposentadoria ao pupilo, que permaneceu estirado na lona por alguns minutos. O Herald Tribune noticiaria dias depois que o estado de Nevada, onde fica Las Vegas, não vai permitir que Hatton lute de novo ali, a não ser que especialistas digam que seu cérebro não corre risco de dano permanente.

Pacman faturou US$ 32,8 milhões com a vitória, entre prêmio e direitos de TV. A glória foi mais uma de uma trajetória impressionante. Pelo Conselho Mundial de Boxe, ele foi campeão mundial pesos leve, superpena e mosca. Pela Federação Internacional de Boxe, ganhou o mundial peso pena. Foi o quinto título mundial, na quinta categoria diferente, o que o faz ser considerado pela revista especializada americana Ring o melhor lutador da atualidade, considerando todas as categorias. Ele já ganhou sete prêmios de lutador do ano, entre 2006 e 2008, por três entidades diferentes. “Não há nada a se comparar”, diz Cliff Rold, da Ring. “Um ex-campeão peso mosca derrotar o atual campeão do meio-médio-ligeiro é algo sem precedentes.” Pacman tornou-se o quinto campeão quíntuplo da história, entrando no rol de pugilistas como Oscar de La Hoya - que, inclusive, foi nocauteado pelo filipino em dezembro passado.

Segundo especialistas, Pacquiao reúne qualidades raras de serem encontradas juntas em um atleta. “Ele tem fibra e raciocínio técnico incríveis. Une o mental, físico e psicológico de maneira exemplar”, opina Mauro Silva. Rubens Costa, psicólogo da CBBoxe, acrescenta o fato de ele ser canhoto. “A movimentação do corpo é diferente, atrapalha a vida da maioria dos oponentes, que é destra”, diz. “Além disso, uma pesquisa realizada com especialistas do mundo todo apontou que a rapidez dos punhos é a qualidade mais desejável em um grande lutador. Pacquiao é muito veloz.” (na dúvida, digite o nome do cara no YouTube).

Para Cliff Rold, Pacman tem a habilidade de se desenvolver e uma aptidão para o esporte que poucos têm. “Ele tem a velocidade e o poder, e evoluiu muito nos últimos dois anos”, diz. Quem o enfrentou concorda. Em 28 de junho de 2008, numa entrevista à TV americana logo após perder o título do peso leve para Pacquiao por nocaute, David Diaz, com o rosto inchado, detonado, borbulhando de sangue e hematomas, disse: “eu havia assistido a umas fitas, e tinha ficado mais preocupado com a força do que com a velocidade dele. Achei que podia aguentar a rapidez. Mas ele é incrivelmente rápido.”

Franzino, Pacquiao tem 1,69m e nasceu há 30 anos na ilha de Mindanao, foco de separatistas islâmicos no único país majoritariamente católico da Ásia. Durante a luta com Hatton, as guerrilhas fizeram um cessar-fogo não-oficial com as tropas do governo. Alguns guerrilheiros viajaram quilômetros para ver o combate, e mal tiveram tempo de esquentar a cadeira.

“Queria que nossa rebelião pudesse se resolver tão rápido quanto a luta”, declarou o porta-voz da Frente Moro Islâmica de Libertação, há 14 anos enfrentando o governo de Manila. O papa-tudo Pacman, que já pagou de ator, gravou discos e passou pelo Exército, agora é aclamado como futuro presidente de seu país. Como disse um mototaxista filipino a um diário de Cingapura, “nem o Obama pode com Manny”.

revista VIP, versão brutalmente estendida, junho de 2009

O Ocidente venceu

2009-11-04T18:27:00.001-02:00

E brilhou muito na comemoração de 20 anos atrás:

O mais legal, como lembrou alguém que comentou no YT, é que ninguém tinha telefone no lado oriental. Só os gambés da Stasi. Vidaloca teutônica é isso aí.

do lado de lá do muro

2009-10-30T13:13:00.003-02:00

Propagandas da finada Alemanha Oriental. Tem mais aqui, ó

chapéu chapéu chapéu

2009-10-27T14:25:00.001-02:00

Tá difícil encontrar mulher chique hoje? My Vintage Vogue ajuda a explicar por quê:

Tem muito mais aqui

ah, google analytics

2009-10-27T09:35:00.003-02:00

Desde 28 de julho tem uma pessoa que entra aqui, olha, eu diria que quase todo dia. Ela entra via tráfego direto, ou seja, digita a url no navegador ou a tem gravada entre os favoritos. Usa firefox, é de São Paulo e sua velocidade de conexão mais utilizada é T1, típica de redes de médias e grandes empresas. Ela costuma entrar bem cedo, entre 7h e 9h, e fica menos de 30 segundos, talvez só para checar meus últimos tweets - imagino que não me siga no twitter. Às vezes faz isso nos fins de semana, o que pressupõe alguém que faça plantão.

A pessoa misteriosa nunca se manifestou, o que é uma pena. Juro que queria saber quem me acha interessante a esse ponto.

Inglorious Basterds

2009-10-20T19:33:00.002-02:00

Bastardos Inglórios tem os diálogos bem sacados, a violência necessária, a trilha esperta, as referências nerds e todo o pacote Tarantino, desvalorizados sobre um roteiro quase preguiçoso que escapou de ser o livro renegado e inédito do Jô Soares.

2009-10-09T13:06:00.002-03:00

A tal mensagem psicoterápica de Anticristo se perde no festival de escatologias de sangue e sêmen na bruma do bosque, ou seja, polêmica por polêmica, o Antichrist Superstar do Marilyn Manson é bem mais divertido.

2009-10-09T12:59:00.002-03:00

O gigante oriental caminha a passos monumentais em direção à casa da praia. Era só ele contra o colosso no caminho da destruição. Acionara o pai e suas enfermeiras selvagens para que trouxessem, sei lá, algum sonífero, algum veneno, algo que derrubasse o gigante.

Mas agora eram só os dois. E, no momento do ataque, na decisiva hora em que os olhares se cruzam e o tempo se arrasta, o grande definha. Diminui até ficar menor que o pequeno. Os olhos pretos, outrora ameaçadores, viram, ah, você sabe, aquela coisinha fofa que só crianças orientais têm. E agora estavam os dois ali quando o pai volta com suas enfermeiras sexy, parecendo herói de filme de ação antigo, com um remédio diluído em taça de dry martini. 'Não precisa mais', disse. 'Agora eu devo protegê-lo'.

O monstro nunca foi tão grande assim.

2009-10-09T12:56:00.002-03:00

Up é uma irresistível lição de amor e dedicação em pixels deliciosos, que dão vontade de dar a vida àquela pessoa, de achar a cachoeira mais selvagem, de cruzar o cabo Horn, de fincar os pés na Terra do Fogo só para mostrar que dedicação é o dia-a-dia.

2009-10-09T12:50:00.002-03:00

Eles estavam no alto do mesmo morrinho, debaixo da mesma árvore, no mesmo cenário famoso por causa do casal de velhinhos irremediavelmente irresistíveis. Um piquenique sobre uma grande mesa de madeira carcomida, uma toalha que não cobria toda a tábua, um dia ensolarado, um lanche bom.

Foi nessa hora que um grande urubu surgiu do nada e ficou batendo asas brutalmente a poucos centímetros da mesa. Ele, coração disparado, dá um pulo da mesa e fraqueja. A mãe, intocável, não pisca os olhos, continua comendo.

Mais medo e mais sustos de coisas frívolas que a mãe. Nunca a perdoaria por ter sentido isso? Agora ele via. O começo de tudo.

2009-10-07T07:02:00.000-03:00

1,2, 3

[espera]

exame admissional

2009-09-29T15:51:00.002-03:00

médico cara de joelho, nome eslavo: "já teve alguma doença?"
.... grilos cantam ao fundo, um rolo de feno passeia atrás de mim....
Mim- Como assim, que tipo de doença?
"Qualquer uma"
Então é claro que tive. Fiquei resfriado muitas vezes. Ah, e tive várias dores de ouvido na infância.
"Algo mais?"
Apendicite, dor de cabeça, febre, disenteria, pedra no rim e azia. Ah, tirei dois sisos também.

2009-09-25T09:46:00.000-03:00

[você está aí.]

ano da Índia

2009-09-22T09:42:00.002-03:00

"Esta é uma tradição antiga e venerada pelo povo do meu país: começar uma história fazendo uma oração ao Poder Superior.
Imagino que Vossa Excelência também comece puxando o saco de alguma divindade. Mas de que divindade? As possibilidades são tantas...
Veja só: os muçulmanos têm um deus.
Os cristãos têm três.
E nós, os hindus, temos 36.000.000.
O que dá um total de 36.000.004 sacos divinos para Vossa Excelência e eu escolhermos.
(...)
Portanto, estou fechando os olhos, juntando as mãos num reverente namastê e pedindo aos deuses que lancem alguma luz sobre minha história sombria. Tenha um pouco de paciência, Mr, Jiabao. Isso pode demorar um bocado.
Quanto tempo Vossa Excelência acha que levaria para puxar 36.000.004 sacos?"

"O corpo de um homem rico é como um travesseiro de algodão de primeiríssima: branco, macio e sem marcas. O nosso é diferente. A coluna do meu pai era uma corda cheia de nós, daquele tipo que as mulheres usam, nas aldeias, para tirar água do poço; os ombros encurvados ao redor do pescoço, formando um relevo que parecia até uma coleira de cachorro; cortes, talhos e cicatrizes, como chicotadas em sua pele, percorriam seu peito e todo o seu torso, descendo até os quadris e a bunda. A história da vida de um pobre é escrita na sua pele, com uma caneta de ponta bem afiada."

"Isso é bem estranho: mate um homem e vai se sentir responsável pela vida dele - vai ficar até possessivo. Acabamos sabendo mais a seu respeito do que os seus próprios pais; estes conheceram o seu feto, mas nós conhecemos o seu cadáver. Somos os únicos a poder completar a história de sua vida; os únicos a saber por que o seu corpo foi levado ao fogo antes da hora, e por que os seus dedos dos pés se encolheram, lutando por mais uma hora na terra."

" - Pinky, isso era em Nova York. Não dá para dirigir na Índia; veja só esse trânsito... Ninguém obedece a qualquer regra, as pessoas atravessam feito loucas pelo meio da rua, olhe só... Veja isso...
Um trator vinha a toda pela estrada, soltando uma belíssima nuvem de fumaça de diesel pelo cano de descarga.
- E está na contramão! O motorista nem percebeu isso!
Eu também não tinha percebido. Bom, supostamente, devemos dirigir pela esquerda, mas, até então, nunca tinha visto ninguém tão aflito por causa dessa regra."

"Mr. Jiabao,

Quando Vossa Excelência chegar aqui, vão lhe dizer que os indianos inventaram tudo, da internet aos ovos cozidos e às naves espaciais, antes que os britânicos viessem roubar isso de nós.
Besteira. A coisa mais importante que se inventou neste país, nos seus dez mil anos de história, foi a Gaiola dos Galos.
Vá à velha Déli, atrás da mesquita de Jama Masjid, para ver como as aves são exibidas no mercado. São centenas de galinhas pálidas e galos de cores brilhantes, todos enfurnados em gaiolas de tela de arame, apertados ali dentro como vermes numa barriga, bicando uns aos outros, cagando uns nos outros, brigando só para arranjar um espaço para respirar. A gaiola tem um fedor impressionante, um fedor de carne emplumada e apavorada. Num balcão de madeira, por cima dessa gaiola, fica um jovem açougueiro sorridente, exibindo a carne e os órgãos de uma galinha recém-abatida, tudo ainda reluzente sob uma camada de sangue escuro. Os galos que estão na gaiola sentem o cheiro de sangue que vem do alto. Veem os órgãos dos irmãos ao seu redor. Sabem que serão os próximos. Mesmo assim, não se rebelam. Não tentam escapar dessa gaiola.
É exatamente a mesma coisa que se faz com os seres humanos neste país."

Do ótimo O Tigre Branco, de Aravind Adiga

do inferno

2009-09-15T07:13:00.003-03:00

Ele não sabia como nem por que, mas sabia. Um vulcão destruiria a zona sul do rio de janeiro. toda a orla derreteria em questão de horas. acordou com esse pensamento, sem saber como nem por quê.

Não haveria escapatória, por causa sa geografia da cidade e a magnitude da erupção. Tampouco adiantaria avisar alguém - ninguém acreditaria. Então ele esperou o destino.

Entrou na sala de aula, era dia de simulado. Faltavam poucos minutos, mas o professor de geografia, que gostava dele, deixou que entrasse mesmo assim. Não encostou na prova. Ficava olhando o céu, esperando a nuvem de enxofre.

Não demorou 5 minutos. O céu ficou preto, enfumaçado. Em seguida, alaranjado. Você diz que sabia do que se tratava, uma erupção estava a caminho. Da janela da sala, enxerga uma bola de fogo derrubando um prédio como se fosse um castelo de cartas. Diz ao professor que não tinha cabeça para a prova, pede para sair e é liberado, sob um olhar de compaixão. Os outros estudantes, no entanto, deviam terminar o simulado, que era mais importante.

Pensa em ligar para ela para se despedir, mas não, se é para ligar pra uma pessoa, liga para a mãe. Ao sair, na calçada, de costas para ele, estava o Bruno, em sua cadeira de rodas. Ele o pergunta como estava a tragédia natural - agora como quem pergunta sobre uma chuva, não mais como se fosse o inferno de Dante de outrora. Ao que ele responde:
- Foi uma das explosões. O Centro-Oeste foi mais atingido pelos vulcões de lá. Parece que vai ter outra às 16h, essa sim vai ser forte.

Então havia uma chance de escapar! A premonição estava errada! Mas os fogos de artifício dentro da cabeça dele foram dissipados quando Bruno levantou da cadeira de rodas e começou a jogar bola. Suspeita. Chamou-o a um canto. As roupas estavam diferentes, mais folgadas, coloridas, estampas chamativas, mas sem nenhuma mensagem espertinha ou bem sacada, apenas a grife, direta, reta e enorme. Suspeita 2.
"Cara, será que a erupção já está no YouTube?"
- O que é YouTube?

Fodeu.

Então era isso. Ele era o efeito borboleta. Será que, além de poder escapar, ele poderia salvar, mudar alguma coisa, consertar as burradas acumuladas? O ano era 2000, as explosões nessa época foram realmente menos intensas, acabara de lembrar. Então, o que fazer para evitar estar ali em 2009?

As coisas podiam mudar, ser diferentes, o velho papo de destino foi para o espaço. Mas, ao entrar na garagem para sair logo dali, o calendário regressa mais uns 8 anos. E lá estava o menino Jason, esperando o ajuste de contas da infância. Na primeira investida do menino mau contra ele, não tinha jeito, era preciso eliminá-lo. Talvez de um jeito mais sutil e nobre, mas crianças não levam isso em conta. Após algumas perseguições numa sinistra garagem de prédio, ele usou uma lasca de tijolo para tentar cortar a cabeça do Jason. Porém, a iminente aparição de um grupo de meninas impediu a conclusão do rito macabro, e ele o abandonou ali, cabeça pendente, meio torta, uma enxurrada de sangue no chão escuro, cheio de pó e óleo, daquela garagem.

Subiu alguns lances de escada, viu de soslaio que o pequeno diabo permanecia de pé, andando moribundo. Temeu que ele não morresse e sofreria consequências pesadas. Esperou um tempo no topo do prédio. Desceu, viu alguns caras do trabalho em trajes escolares e esportivos. Todos tinham 10 anos, usavam tênis puma que não tinha cara de ser vintage, caro ou descolado - era o tênis do dia-a-dia. Eles o reconhecem, e você chama um antigo conhecido do primário:
- estava lá em cima esperando uns 5 minutos. você sabe que tentei cortar fora a cabeça do Jason, né? Ele morreu?
- Não. Aliás, você esperou 5 minutos, mas demorou 5 anos para trás. Estamos nos anos 80, e o Jason agora é aquela criança branca, cara de anjinho, brincando naquela turma.

Ele seria infernizado na escola. Ele sobreviveria à erupção de 2000. E, antes do derretimento total da cidade, ele faria uma série de coisas, muitas das qual se arrependeria, sim, porque quem não se arrepende de nada não tem alma.

resenhas de uma frase só

2009-09-10T12:24:00.003-03:00

'Sequestro do Metrô 123' mostra, nesses tempos meio keynesianos, a pouca diferença que pode haver entre especuladores da Bolsa e terroristas.

'Brüno' é o Borat mais escatológico, tão polêmico quanto e menos inteligente, porque consegue ser grotesco até para fãs de Hermes & Renato, mas tem o vácuo de críticas ácidas que o repórter cazaque não deixaria passar.

napalm

2009-09-09T07:47:00.003-03:00

De volta ao lugar onde se cantava o hino e hasteava a bandeira. sem atitude, sem iniciativa, contando com a proteção do velho e experiente coronel que alvejava inimigos a 300 metros de distância.

Mal conseguia discernir inimigos de aliados naqueles uniformes camuflados. quando localizava um, pestanejava em atirar, queria que ele saísse correndo pata não ter que matá-lo. mas isso é guerra.

uma granada é atirada na pedra em que ele e o coronel estão. o velho desaparece na penumbra, e ele se arrasta, a perna pesando como chumbo, e então se dá conta de que está ferido. "não tiraram o pino, a granada está desativada", gritam."bobagem, essa é contagem regressiva. Em 38s..." BAM

Sem olhar pra trás, segue mancando no fogo cruzado até ser amparado por uma jovem mulata, também fugindo. Ambos se escondem em um abrigo para orfãos negros, que está pessimamente localizado bem no meio da batalha. por alguns minutos, parecem a salvo. A moça que o ajudou decide voltar, mas ele, mesmo com medo de ficar sozinho ali, permanece.

uma grande luz branca brilha atrás do abrigo. parece um tanque ou um outro grande veículo blindado. No meio de dezenas de crianças negras, só resta a um adulto branco se fingir de morto. é oq se faz. Aquela policial durona e morena surge com os coturnos em frente à cara dele. Cutuca com o fuzil, pega pelo queixo, ele sabe q não consegue prender a respiração. Em segundos, seria executado - ou levado prisioneiro. mas não. Ela o largou e seguiu caminho.

finalmente, toma uma atitude e decide sair. encontra o Gustavo no local onde a bomba explodira. A noite se aproxima e, com ela, as horas mais mortais. "por isso eu durmo uma hora a menos no front", ele diz. fita-o como se fosse um retardado e o deixa ali.

"Ver Apocalypse Now do lado de dentro não é tão legal. Perdi a cena dos helicópteros porque estava com a cara enfiada na grama", pensa. Para salvar o pouco de honra que lhe restava, ele decide abandonar a batalha, saindo por onde entrou: o portão da escola

au au au

2009-09-03T18:34:00.000-03:00

Husky falante e apaixonado. Saudade deles

2009-08-27T20:04:00.004-03:00

Enquanto eu reaprendo a pautar repórter e dar plantão, instituo o álcool na redação nova e vejo, de longe, eu pagando de bacana no Brooklyn nova-iorquino, na VIP, e na Patagônia argentina, na Brasileiros

Apesar dos erros de português e da foto desfocada que usaram, deu pra tirar uma onda com os 5 leitores da revista, todos estudantes de jornalismo, entre eles minha prima.

Beleza, hora de voltar à brincadeira que fazíamos há dois anos e que, descobri agora, virou tendência, segundo a intranet da firma: newsgame (notícia/informação+infográfico+jogo). Vai, Borat, animal, não adianta decorar mapas desde os 7 anos e colocar a Letônia em cima da Estônia. Volta lá, arruma e pede desculpa pros leitores nerds. High Five!

2009-08-26T11:34:00.002-03:00

421 - quem ri alto
422 - quem ri muito
423 - quem fala baixo
424 - quem ouve mas não escuta
425 - sabonete no fim
426 - acnes
427 - ralos entupidos
428 - toalha suja
429 - lençol que desprende da cama
430 - colchão muito duro
431 - colchão muito mole
432- coxão duro vendido como picanha
433 - chefs que se julgam artistas
434 - publicitários que se julgam artistas
435 - artistas que se julgam Deus
436 - pagamentos atrasados
437 - contas atrasadas
438 - fila de banco

1001 coisas para você se irritar antes de morrer

2009-08-25T13:11:00.003-03:00

353 - Quem se refere à puxação de ferro na academia como "treino"
354 - Motorista de ônibus que se refere ao veículo como "carro"
355 - Analista de marketing, webmaster ou qualquer outro ser que se refere ao computador como "máquina"
356 - Fulano que se refere à mulher como "patroa"
357 - Apelidos de casal ditos em público
358 - novo ambiente de trabalho
359 - novo ambiente de estudo
360 - livros inacabados
361 - ver filme com sono
362 - lutar contra o sono
363 - fiscais de trânsito
364 - "fiscais de trânsito" no elevador e no hall de firmas grandes
365 - narguilé
366 - fãs xiitas da Apple
367 - fãs adultos da Pixar que manifestam isso efusivamente em público
368 - fãs de cinema francês que julgam ser impossível alguém de bom gosto não ver graça em Godard
369 - fãs xiitas de música brasileira
370 - quem leva a sério o rock brasileiro
371 - rock carioca
372 - paulistas se jogando na pista ao som de um funk antigo
373 - paulistas indies se jogando na pista ao som de um funk e achando que acabaram de descobrir a nova pérola
374 - cariocas em Maresias
375 - paulistas em Búzios
376 - argentinos em qualquer lugar acima de Salta
377 - turistas japoneses
378 - relacionamentos mal resolvidos
379 - garçons que atravessam a pessoa ao lado para te servir
380 - RSVP não respeitado
381 - penetras não convidados (sim, existem os penetras esperados, passáveis, e os não convidados, malas)
382 - mulher de tênis de corrida quando não está correndo
383 - unhas mal cuidadas
384 - traduções descuidadas
385 - atrizes famosas que não admitem o peso do tempo
386 - a tia que aperta sua bochecha toda vez que te vê quando estamos com 5 anos
387 - o tio que pergunta se você vai virar homem ou não quando estamos com 13 anos
388 - a tia que pergunta aonde foi parar aquela namorada bonitinha por que você não dá certo com ninguém? quando você tem 20 anos
389 - o tio que pergunta que rumo vai tomar da vida quando estamos prestes a nos formar, aos 22, 23 anos
390 - impedimentos morais
391 - discussões musicais
392 - dilemas sexuais
393 - engraçadinhos que gostam de falar com rima
394 - estradas de Minas Gerais
395 - pagode universitário
396 - forró universitário
397 - reggae universitário
398 - qualquer coisa universitária que não seja lança-perfume ou moças de valor
399 - ligar de casa para alguém e discar o zero antes do número
400 - tentar entrar em casa com o crachá
401 - sonhar com ex
402 - bolsas sob os olhos
403 - mulheres que não sabem combinar a roupa com a bolsa
404 - bolsa não é mochila
405 - mulheres que deixam de comer para comprar bolsa
406 - homens que abandonam as mulheres por causa de futebol
407 - mulheres que não sabem perdoar
408 - pessoas excessivamente dramáticas
409 - obcecados por altura
410 - crianças mimadas
411 - pais que não abrem mão de babás nem aos fins de semana
412 - quem não recolhe o cocô do cachorro
413 - pit bulls
414 - donos de pit bulls, na maioria dos casos
415 - lutadores que deturpam o jiu-jítsu
416 - lutadores que deturpam as orelhas
417 - iôgues com papinhos de energia, chacras e afins
418 - comer e ficar estufado
419 - não saber a hora de parar no rodízio
420 - não saber a hora de parar no open bar

2009-08-24T09:32:00.001-03:00

eu não escrevo nada há dias e você continua entando aqui. Por quê? Por que esse silêncio?

2009-08-13T10:24:00.002-03:00

_ÊÊÊÊ desperdício de água!
_AH, não me enche o saco! Eu tô tirando o cocô do cachorro!
_Então usa o jornal!
_Vá se foder, ô. A água é minha!
_Água é uma só, queridão!
_Ah, vai tomar no meio do seu cu, filho da puta!

[nessas horas, faz toda a diferença você ouvir a Bille Holiday cantando "It had to be you" em vez de um Metallica surrando o ouvido.]

_ei, branquelo, volta aqui!

[nessas horas, você pensa por que cazzo está aqui em vez de estar em alguma camada derretida de gelo]

_ÔÔ, volta aqui!

[vou voltar pro gelo. questão de princípios]

o escafandro a borboleta e outros bichos tristes

2009-08-07T11:42:00.002-03:00

Um derrame o faz escrever um livro com uma só pálpebra e, enquanto ela não vem, por medo, você percebe o que vale a pena no fiapo de vida que resta.

2009-08-05T10:56:00.001-03:00

[eu ainda vou andar de balão. e ver a aurora boreal. e fotografar flamingos. e andar de lambreta.]

2009-07-29T20:01:00.002-03:00

E eles se foram

via nois [até agosto]

meu sensacional perfil de Raquel Zimmermann

2009-07-23T10:42:00.002-03:00

Loira aguada parecida com a Lady Gaga, Raquel Zimmermann é a top #1 do mundo. Hospedada no Emiliano, na Oscar Freire, um hotel tradicional que foi reformado recentemente e tem, no hall, um enorme casulo de uma borboleta gigante que nunca vai sair de lá, porque ela prefere viver assim, escondida e sofrida.

Igualmente cor de pérola, assim como quase tudo lá, o bar tem uma bancada com uma única e contínua prateleira, cavada na pedra. Ela fica recheada de livros, protegidos das garrafas e dos copos pela própria bancada.

Quero um assim na minha casa. Álcool e papel. E só.

por que por que por quê?

2009-07-22T16:24:00.004-03:00

Três propostas de emprego em uma semana? Ai, essa crise mundial.

Por que é tão ruim decidir? Por que nessa semana?

Por que o futuro sorri? Por que o passado é triste?

Por que faço tantas perguntas? Decide pra mim?

ouié

derrota

2009-07-22T12:17:00.003-03:00

os colegas de trabalham se dividem entre os que assistem somente e os que incentivam. Você contra ele, um deles, na rua. Você o acerta na cara, ele cai, você vai para cima, ele o acerta no nariz, você sangra e sangra e sangra e usa isso para tingir a repugnância da cena. Soca-o até o fim, até ele cair desacordado, inconsciente e irreconhecível em meio à poça do seu sangue misturado ao dele.

Com olhar louco de endorfina, você veste o capuz, sujo de sangue, segue seu caminho, deixa o colega quase morto no chão, entra numa sala e envia um imeio. Um sujeito enorme, 2 por 2, arranca o computador da sua mão, mas não a tempo de impedir que a mensagem seja enviada. Ele o encara, você afina e se retira, furioso consigo por não ter mais a fúria animal de 10 minutos atrás. O mesmo cara implica com outro menor, arranca-lhe o boné, e você conclui que é melhor sair dali.

Retorna ao seus, vê o colega acordando e sendo tratado. Ninguém o julga, ninguém fala nada, ninguém comenta. Sente vontade de ir a ele, pedir desculpas e dizer que exagerou.

Mas antes de chegar a ele você acorda e narra na terapia mais um violento episódio mental, agora inspirado em Clube da Luta, que é ótimo, e Irreversível, que é uma bosta.

E você ouve: "você derrubou muito sangue. Muito sangue seu."

É

literatura, enfim

2009-07-22T12:05:00.003-03:00

"Era cerca de 11 horas. A rua estava relativamente escura; pessoas caminhavam por todos os lados, aos pares, em silêncio, ou em grupos ruidosos. Começara o grande momento, a hora da junção macho-fêmea, em que o tráfico secreto alcança o apogeu, e se esboçam aventuras alegres. Saias roçagantes, aqui e ali um riso breve e sensual, seios buliçosos, hálitos violentos, arquejantes; em frente ao Grande Hotel, ma voz chamando: 'Ema!' Toda a rua era um brejo de que emergiam vapores cálidos."

"Santo Deus, em que triste estado me achava! Sentia-me tão profundamente desgostoso e fatigado por toda essa vida miserável, que já não me parecia valer a pena lutar em sua defesa. A má-sorte vencera, e fora demasiado rude: eu era apenas uma extraordinária ruína. Os ombros, pendidos, achatavam-se inteiramente para os lados; adquirira o costume de andar o mais curvado possível, a fim de proteger o peito. Uma dessas tardes, no quarto, passava o corpo em revista, e chorava com pena dele, durante todo o tempo. Havia semanas que usava a mesma camisa, dura de tanto suor ressecado, a ponto de me ferir um umbigo. Escorria da chaga um líquido sangrento; não era doloroso, mas afligia ver aquela ferida bem no meio do ventre. Não tinha remédio para ela, e não se fecharia por si só; lavei-a, enxuguei-a cuidadosamente e tornei a pôr a mesma camisa. Não havia nada a fazer. [...] Gostaria tanto de morrer."

Knut Hamsun, Fome

[eu não.]

o melhor da Patagônia

2009-07-21T10:17:00.000-03:00

via eu

estou aprendendo a dormir de lado

2009-07-19T15:55:00.001-03:00

[só pra você ver]

hoje tô pra falar de editor

2009-07-15T17:47:00.002-03:00

(...) A Kapuscinki, um dos funcionários do palácio mostrou trechos da autobiografia de Selassié que, segundo ele, mostravam o desenvolvimento que o imperador trouxe ao país. Selassié aboliu o costume do “olho por olho, dente por dente” e instituiu a pena de morte. Proibiu o tráfico de escravos - em 1950. Extinguiu um método de localizar ladrões considerado obsoleto, a feitiçaria. O súdito frisou: “somente quando o senhor puder imaginar como era viver num país assim é que se dará conta das mudanças introduzidas pelo venerável amo.”

Isso eu não teria cortado. Mas preferiram chamar o cara de sanguinário. E a vontade de continuar escrevendo para História continua ladeira abaixo.

Eu acho meio patético ficar postando as próprias matérias, mas quando menosprezam o cuidado que você tem em, por exemplo, tentar contextualizar o que significava um imperador divinizado e centralizador em um país recém-saído do Neolítico para, em vez disso, frisar que ele nunca tinha fumado maconha, é brochante.

Kapuscinki sim era o cara. Ele tinha tantos golpes de Estado no bolso quanto Talese tem ternos.

meninas cisnes

2009-07-15T10:37:00.004-03:00

(...) Nos backstages, onde o acesso à imprensa é permitido, mas controlado, elas mudam o semblante quase que automaticamente ao sentir a aproximação das câmeras. São poses ensaiadas à exaustão, que as tornam ainda mais fotogênicas sob qualquer ângulo. Mãos, cinturas, queixos, sobrancelhas e tornozelos recolocados unicamente para mais uma foto e outra e outra. Elas sorriem e são atenciosas. São paparicadas bem menos do que se imagina. A silhueta longilínea somada ao jeito de olhar para frente, sempre, sem nenhum obstáculo visual que não seja um semelhante - pois todos a sua volta são mais baixos - causam a impressão de que elas pertencem a uma hipotética raça diferente, bela e arisca. Quando montam no salto-alto, então, essas meninas cisnes tornam-se de vez as criaturas de maior atração do espetaculoso circo fashion. (...)

rá, óbvio que foi cortado. Eu cortaria.

mico 2

2009-07-06T18:48:00.002-03:00

Não tenho saco para ioga. Primeiro porque esse papo energético nunca me atraiu de maneira séria, segundo porque tenho medo desse pessoal se contorcendo todo até praticamente achatar o... saco...

mico 1

2009-07-06T18:43:00.003-03:00

"Felipe, que tal participar da Patrulha da Moda da Abril? Venha bem largado, sujinho, para a mudança ficar mais visível"

E aí eu fui convidado a cair nessa furada, vista por toda a firma na intranet. Motivo de piada por quase uma semana, tenho que dar a cara a tapa ao visual "Frodo". Eu escolhi, e quem criticou não sabe de nada de moda. blé

já passou, a barba voltou e o corte com assinatura Di Biaggi está se perdendo. valeu o mico, antes de encarar 20 magrelas de Fashion Week

2009-06-30T10:18:00.002-03:00

raios lampejantes e certeiros destroem o galinheiro, atingindo galinhas e pintinhos. As aves crescem seis vezes de tamanho e se tornam agressivas, avançando velozmente sobre os camponeses. Depois, seu primo vira um canibal e ataca sua perna. Revoltado, você briga com sua tia e joga na cara 7 anos de mágoas.

* * *
Ando dormindo tão mal que fiquei feliz de ter conseguido sonhar isso hoje. Sonhar virou luxo. Não quero ter que começar a tomar remédio.

finlândia

2009-06-26T12:32:00.001-03:00

"A Casa de Pedra é envolta em uma lenda que diz que sua construção foi obra de um apaixonado. O homem fez a casa porque a amada condicionou a viagem ao Brasil se aqui ganhasse um castelo só para ela. Colhendo pedras do rio e pedindo um pedágio, também em pedras, aos amigos que chegavam para uma sauna, ele conseguiu erguer não um castelo, mas um respeitável sobrado. A moça, no entanto, nunca veio. Dizem que desistiu no meio do caminho ao cair de amores pelo capitão do navio."

Homens apaixonados fazem o mundo girar

"eu gosto dele assim"

2009-06-21T12:30:00.001-03:00

"Mãe, você escolheu isso quando largou seu casamento e pulou no carro do papai. Você tem que amá-lo pelo que ele é, não pelo potencial dele."

Californication, a série dos homens apaixonados que só fazem merda na vida para conquistar e reconquistar suas garotas, está de volta, finalmente.

2009-06-19T14:01:00.001-03:00

Então eu vou aprender a fazer origami e bichos de balão para contar histórias para crianças. gostei. muito mais legal que ser modelo por um dia

Bela Adormecida não acordou e tudo a sua volta morreu aos poucos até o fim

2009-06-18T13:30:00.002-03:00

Via um dos vários blogs e twitters e orkutes que eu administro

CVs

2009-06-18T11:59:00.003-03:00

"não sabe conjugar verbo. tem pele muito seca. não lava o cabelo direito. tem um cotovelo feio. tem pé mal cuidado. só fala de um assunto. é deslumbrada. usa aquelas meias coloridas debaixo da saia. usa tênis de corrida. usa perfume forte. faz sexo tão bem quanto um barril. deixa muita comida no prato. não tem compostura. tem mais cravos que nariz. fala muito do passado. diz que é independente. E liga toda madrugada só para encher um pouquinho mais o saco. fica bêbada de maneira inconveniente. abusa das cores. abusa da carência. abusa da paciência. beija como se ainda tivesse 14 anos. é flácida onde não poderia ser. tem tornozelos largos. joelhos largos. bafo de cigarro. pouca boca. pouco peito. pouco charme. poucos valores. pouca vontade. pouco tudo."

WP

A maior fronteira da França não é com a Alemanha

2009-06-17T20:05:00.002-03:00

...Mas com o Brasil, no Amapá, com a Guiana Francesa. Essas e outras idiossincrasias na que ajudam a explicar por que talvez Obamanation não vá sair do Iraque tão cedo. Primeira matéria em muito tempo que leio até o fim na internet. Na Newsweek

pausa para o almoço

2009-06-17T12:57:00.002-03:00

326 - vegetarianos engajados
327 - vegans que comem soja
328 - ciclistas engajados
329 - ciclistas que se julgam melhores que motoboys
330 - rarecríchinas que se acham amigos de todas as criaturas
331 - teatro de rua
332 - promovedores do teatro de rua
333 - ideologias de atores
334 - mãos sujas
335 - Teatro Mágico
336 - Deus meu, os fãs de Teatro Mágico, o Los Hermanos no picadeiro (em homenagem a 2007)
337 - Mallu Magalhães, o Felipe Dylon indie (em homenagem a 2008)
338 - motivos étnicos ou religiosos transformados em moda
339 - homofóbicos mal resolvidos
340 - homossexuais mal resolvidos
341 - postes cheios de fios
342 - aparelhos cheios de fios
343 - fios embaralhados
344 - relacionamentos embaralhados
345 - baralho
346 - fanáticos por jogos de cartas
347 - o novo e sensacional jeito de ganhar dinheiro na internet
348 - viciados em usar seu Blackberry
349 - quem diz que nunca faz planos porque a vida acontece quando estamos fazendo-os
350 - frases feitas em propagandas de banheiro de bar
351 - a segunda ida ao banheiro no bar, que é sempre 5 minutos após a primeira
352 - propagandas em mictórios, mesinhas e janela de avião, camisinha de cerveja e qualquer outra "nova mídia"

escrever dói

2009-06-15T18:21:00.003-03:00

mas vale a pena ser servente de pedreiro.

vi aqui, ó

avô pergunta

2009-06-13T19:35:00.002-03:00

"O que é mais importante, o primeiro ou o último amor? Eu já sei a resposta, mas daqui a uns 40 anos, quando não estiver mais aqui, você me responde."

Faz 14 graus. Mais vinho, por favor.

pois que venha

2009-06-12T18:54:00.002-03:00

Fashion Week, Cat Power e Beirut, só para começar.

vem comigo?

é

2009-06-12T17:50:00.004-03:00

engraçado como você pode ir até a putaqueopariu e dar de cara com tudo aquilo que não queria encontrar. Bem, não é engraçado, não na hora em que você se depara com um fantasma. Fantasmas não morrem, e a gente aprende isso com 3 anos, não em 3 anos. É tipo cobrador de imposto, fariseu, que surge do nada cobrando coisas que você nunca imaginou, exigindo saber algo que você não faz ideia de onde surgiu. E você, pobre camponês, não tem mais suspensórios para segurar as calças, não tem mais nada para se segurar. E você cai. É fisco. Confisco. Depois levanta, e segue em frente, enfim.

é. não é nada engraçado. Pobres camponeses iranianos.

1000 coisas pra te irritar antes de morrer

2009-06-09T18:47:00.002-03:00

303 - playboy de faculdade pública
304 - playboy de faculdade pública apoiando greve sem motivo nobre
305 - pessoas narcisicamente populares na internet
306 - quem não usa desodorante
307 - verrugas
308 - propagandas antigas usadas sem critério de decoração
309 - saudosistas extremos
310 - quem fala "é o que eu digo"
311 - quem fala "eu costumo dizer"
312 - quem fala "eu tenho uma frase que define bem isso"
313 - quem se referea a si mesmo na 3ª pessoa
314 - caixa de balada que acha está fazendo um favor por aceitar seu pagamento
315 - taxas de cartão de crédito
316 - picuinhas
317 - buracos nas calçadas
318 - buracos nas ruas
319 - buracos na cara
320 - micareteiros que colecionam abadás
321 - micareteiros que estão curtindo a vida
322 -micareteiros
323 - novos amigos da rave
324 - quem "samba" na rave
325 - fanáticos por raves

en.fim

2009-06-03T15:37:00.004-03:00

ele surgiu, inseguro, olhos frágeis.
ela olhou, sem entender. Olhou de novo.
Ele não prestou atenção, como sempre. Apesar do dourado infinito cor de mel do sorriso dela.
Ela olhou de volta, até que a força daqueles olhos verdes encontrasse a mesma segurança nos iguais dele.
E foi assim: ele piscou, andou, falou. Ela olhou, olhou, ouviu. Sorriu.

O beijo veio como alívio
a solução como antídoto.

Três anos depois, deixou a sombra e o cabelo preto dela.

por que meus filhos serão vegetarianos

2009-06-02T11:52:00.003-03:00

Ou pelo menos não serão estimulados a comer carne.

Fazendas de corte bovino ilegais, ligadas a escravidão, presença em terras indígenas e, claro, desmatamento na Amazônia, fornecem couro à queridinha Adidas. Documento inédito do Greenpeace

2009-05-30T11:24:00.002-03:00

você passa por um homem deitado, desmaiado, morto, vá saber, com uns tantos de pingos de sangue o cercando. você olha. há pessoas ao redor dele, falando. você se digna a retardar o passo, tirar um dos fones, ver o que está acontecendo. você pensa "ah, as pessoas estão cuidando do cara", "bom, é um mendigo, mendigos fazem isso"e "o que eu posso fazer?"tudo junto e segue seu caminho.

25 passos depois você pensa que é mais um daqueles sujeitos que fazem a sua cidade ter uma fama fria, egoísta e triste. você tenta fazer algo. liga para o samu. explica a situação. ouve da mulher que não, não há nenhum chamado para a esquina citada. Tá, mas e daí? E daí que se ela não souber exatamente o que está acontecendo, ela não pode mandar uma ambulância. você não é médico, não é enfermeiro, não é paramédico. então você reza, quase impotente, para que alguém cuide daquela criatura largada.

você fez alguma coisa.

sempre dá para fazer alguma coisa.

2009-05-27T15:44:00.003-03:00

o primeiro filme alugado foi 3 Enterros.
Já nos morremos 3 vezes.
já relembramos 3 noites
falta vivermos 3 vidas.

aqui, um documentário dos 70's com "Emotion 98,6", do Mylo. Ali, "walk into the sun".

quando eu morrer...

2009-05-26T15:07:00.002-03:00

não sei se terei gente suficiente para carregar as alças do caixão.
Então melhor ser cremado, que é ecologicamente mais correto.

Não, os Wright mortos no acidente aéreo em Trancoso não são parentes. Mas obrigado a quem demonstrou preocupação.

atualizado

2009-05-21T11:02:00.002-03:00

De hoje a 3 de abril, a firma vai manter uma caixa de doação às vítimas das chuvas no Nordeste e no Norte.

amém.

hipocrisis brasilis

2009-05-20T15:08:00.004-03:00

eu falei com 3 pessoas do RH da firma que, pelo o que me contaram, foram responsáveis pela bela campanha de arrecadação de alimentos e roupas para as vítimas das enchentes de Santa Catarina ano passado. Coisa bonita de se ver, todo mundo esvaziando os armários e enchendo caixas e caixas, que entupiam e vazavam de mantimentos pelo hall do prédio.

Mas aí, desde maio, no Nordeste e no Norte, enchentes já deixaram oito estados em calamidade pública e desalojaram 200 mil pessoas. Dezenas de mortos. Uma catástrofe ainda maior. Não vi nenhuma campanha na rua. Aí resolvi falar com essas 3 pessoas, para saber se a firma faria algo. Tive a mesma resposta das três. Silêncio.

Beleza, já esperava. Nordestino tem mais é que se foder. Então, procurei a paróquia do bairro, que também organizou doações e entupiu caixas e caixas. Pelo menos deles eu tive uma resposta. Não haverá caixas, pois as doações estão sendo centralizadas por uma instituição, e devem ser feitas em dinheiro.

Até para a galera de New Orleans tinha doação. Não tem desculpa pra não mandar um caminhão de roupa pro Maranhão. Não, não, não.

É uma merda. Mas dá para fazer alguma coisa. A Cáritas, que até onde sei é séria, assumiu a parada. Mais detalhes aqui.

caixa vazia dói.

consuma

2009-05-20T12:06:00.001-03:00

Talvez você não devesse comprar

Uma compilação de coisas inúteis já lançadas. Vi no blog do chefe

patetada

2009-05-10T15:11:00.003-03:00

"filme" 1 - um casal num conversível para no sinal, a trilha sonora é um baixo jazzístico brega de voz rouca. um carro para ao lado e, do nada, o motorista do conversível percebe que sua mulher o trocou pelo motorista misterioso do vigoroso veículo negro. E se despede, assim.

"filme"2 - roda de samba com ator global "tocando"famosas sandálias de borracha brasileiras. Riponga mala aparece, chama a atenção da crise global, da preocupação geral, da tensão anormal e outra rima, quando a turma a ignora e volta pro sambão, brindando o marasmo e a alienação.

fazia tempo que não via algo tão edificante e que refletisse tão bem a gente. Tão bonito quanto a ausência total, o silêncio absoluto de campanhas de ajuda às vítimas das enchentes lááá no Nordeste. Pra quê, né, Cauã? Pra quê? Tragédia lá longe não é assim de importar tanto, eles já estão acostumados. Além do mais, não atrapalha o caminho pra Jurerê Internacional.

Nerudão e o pé, Neruda e o pão

2009-05-05T12:41:00.003-03:00

Quando não posso contemplar
o teu rosto,
Contemplo os teus pés.

Teus pés de osso arqueado,
Teus pequenos pés duros.

Eu sei que te sustentam
E que teu doce peso
Sobre eles se ergue.

Tua cintura e teus seios,
A duplicada púrpura
Dos teus mamilos,
A caixa dos teus olhos
Que há pouco levantaram voo,
A larga boca de fruta
Tua rubra cabeleira,
Pequena torre minha.

Mas se amo os teus pés
É só porque andaram
Sobre a terra e sobre
o vento e sobre a água,
até me encontrarem.

2009-04-29T17:08:00.003-03:00

se se inchasse um tanto
o vácuo de dentro ficaria menor.
As bolhas das Marianas morrem em si lá no fundo.

moby + david lynch

2009-04-16T13:27:00.001-03:00

play mulholland drive

to zen, to zen

2009-04-14T23:15:00.002-03:00

253 - nariz pingando
254 - nariz sangrando
255 - quem funga alto em público
256 - quem ronca alto em público de no mínimo uma pessoa
257 - cravos
258 - oleosidade
259 - seguranças de balada
260 - fila de balada para comprar fichas
261 - fila de balada para pagar a conta
262 - cheiro de cigarro na roupa
263 - ouvido entupido
264 - restaurantes barulhentos
265 - garçom que tira o copo antes de você terminar
266 - aquela coceira em locais incoçáveis em público
267 - quem palita os dentes em público
268 - quem palita os dentes em público fazendo uma conchinha com a mão
269 - quem limpa o nariz em público
270 - gente do twitter
271 - gente do blackberry que assina imeio com "enviado do meu blackberry"
272 - o último estúpido que virou sensação no YouTube hoje de manhã
273 - excursões
274 - guias turísticos com textos adjetivados ultradecorados
275 - quem acompanha diariamente a cotação do dólar
276 - quem acompanha diariamente a tábua de marés para "descer no fim de semana"
277 - quem acompanha diariamente a previsão do tempo
278 - quem acompanha diariamente o horóscopo
279 - quem pergunta seu signo e interpreta toda a sua personalidade meio segundo após a resposta e demonstra o diagnóstico com um sutil levantar de sobrancelhas
280 - velhos dirigindo
281 - "Eu poderia estar roubando..."
282 - fanáticos por chocolate
283 - fanáticos por terapia
284 - cosplay
285 - quem começa toda frase com "tipo"
286 - "Àqueles que não puderem contribuir, agradeço mesmo assim"
287 - paulistas que começam toda frase com "então"
288 - newsletters
289 - mala-direta
290 - malas de mão
291 - preencher cadastros
292 - big brothers que lembram que "o Brasil inteiro está assistindo"
293 - big brothers que lembram que estão "jogando o jogo"
294 - Pedro Bial
295 - poesia de jornalista esportivo
296 - Net, Tim, Telefônica e quem mais quiser fazer seu dia feliz no 0800
297 - ah, claro, o atendimento eletrônico descolado e amigão da Net. Se não conhece, liga lá
298 - as tendências da MTV
299 - a caretice do Multishow
300 - propaganda de creme dental
301 - cadeiras de plástico que não na piscina
302 - novas fotos no orkut

UHT-CTI

2009-04-07T10:29:00.002-03:00

Doutor, e esse calombo?
Você fez o exame, não? Então não é nada, relaxe.
É, fiz, passei as pomada e tudo.
Que pomadas? Você não entrou aqui?
Er, não. Tinha que?
Sim, caralho. Agora você pode estar aí mal e a gente aqui, batendo papinho.
Eu, aí?
Sim, vem, dá a cabeça aqui.
Sou claustrofóbico.
Tudo bem.
Sou claustrofóbico.
Isso é o de menos.
Sou claustrófóbico.
.
Sou claustrofóbico.
Pronto, já está saindo. Larga de reclamar.

E então?
É, você está mal.
Câncer, né?
Ié. Uma semana. Comece a se despedir. Mal aí.

O calombo cresceu, doeu, se espalhou, deixei minha caixa de figurinhas para o irmão mais novo, os times de botão para o do meio e as fazendas em Mato Grosso do Sul para meus pais. Dela, só consegui roubar três lágrimas, pelo menos na minha frente.

Aí eu acordei, lavei o rosto e instalei meu novo abajur, uma caixa de Longa Vida.

Wii graffitte

2009-04-03T15:29:00.001-03:00

Se não for pegadinha de 1º abril como o Rock Band com berrante alpino, o videogame mais legal do mundo tá cada dia mais legal:

WiiSpray Teaser from Martin Lihs on Vimeo.

Dr. Evil mora em Roma

2009-04-02T13:02:00.003-03:00

Depois nego não entende por que o Berlusconi é o maior estadista do nosso tempo. Yes, he can!

filmes nas férias

2009-03-30T11:28:00.004-03:00

Clint Eastwood rosna, e você aprende a ser homem para depois merecer levar a vida num Gran Torino.

Quem Quer Ser um Milionário é um grande videoclipe de curry no lixão e incensos de economia emergente que enfeitam uma história absurda e deliciosa, daquelas que só não gostam aqueles seres estranhos que também não gostam de pizza, sorvete e cachorros.

Watchmen tem mais neurônios que a média dos filmes de herói, mas essa ladainha de destruição do planeta já está mais batida que a Guerra Fria, sem Richard Nixon.

Harvey Millk era um cara legal, assim como sua época, mas, de novo, Gus van Sant preferiu contar a história de um jeito menos bacana como poderia ser.